maria pernilla

O meu corpo cheira a alfarroba

2012-01-10T22:53:00.000Z

Cheira a alfarroba o meu corpo
Debaixo dos meus braços há
o perfume do Sul, há o sol dos
amantes solitários e o sal do
mar nos teus lábios gretados

Tenho o odor da perenidade
um barulho de fundo na memória
as mãos nuas na raiz profunda
e o meu corpo anicha-se na
árvore de Pitágoras e por lá
observo a lua cheia solitária

Cheira a alfarroba o meu corpo
e perambulo esse perfume nas
falésias da sagacidade criadora
Estou pronto a voar agora
nos secretos desejos báquicos.

Mordes a Língua Inusitada

2011-12-23T16:45:00.001Z

Mordes a língua inusitada
nas preces falhadas do
teu desejo consumista.

Mesmo que não gostes de mim

2011-12-20T22:47:00.001Z

Olha, quero escrever-te esta carta. Provavelmente até não gostarás de mim, por ser tão rude e muitas vezes
me deixar enredar nas obscenidades, na revolta contra o mundo dos poderosos. Acredito que tenhas razão.
Não passo de um ser simples e tolo, nascido no meio da pobreza e das injustiças. Depois, o fermento dos
dias e anos a ver sempre os mesmos a sofrer e a não ter nada, fez o resto.
Provavelmente não gostarás desta carta nesta época de paz e amor, em que todos somos bons samaritanos
e praticamos o bem. Eu não vou nunca praticar o bem. Porque não posso, porque não me deixam.
Sinto-me preso aos dias do presente, com todos os malefícios da humanidade. Uma noite, um dia, uma
época concreta não mudam nada. Nem Jesus, nem as religiões para iludir as pessoas e manter sempre
o status quo dos poderosos perante os outros, que não te iludas, somos nós. Sou eu e és tu. Apesar da
tua desconfiança para comigo e para com a minha vida. Mas lembra-te de respeitar sempre a visão do
outro, porque cada ser tem o seu canto pessoal de memórias e vivências individuais. É nisso que acredito,
em ti, ser individual e único. Desde que tenhas em ti a consciência do teu dever perante os outros. Desde
que saibas que a inteligência deve ser usada para o proveito de todos e não apenas do teu. Que a cultura
é algo que deves valorizar e promover. Que o amor é uma arma tão poderosa quanto a tua voz de luta.
Que a energia com que te empenhas perante o mundo e a tua vida são mais importantes que todos os
arraiais, todos os natais, todos os deuses, todas as romarias e procissões. Que não devemos adorar ídolos
com pés de barro, pois são inanimados e tu és um ser pensante. Usa o cérebro para a reflexão, a crítica
e usa a tua sensibilidade para amares as pessoas, os animais e a natureza envolvente.

Esta é a minha carta, é o meu coração a falar, numa cabeça com milhões de imagens, lugares, pessoas e
memórias infinitas. Que quando a vida não corre bem, existem os amigos, os amantes, os pais, os avós,
um desconhecido, para te ajudar. Que a vida não deve ser feita de medos, de temores com o futuro, com
o presente, com o passado. As dúvidas no caminho, só com a experimentação, só indo ao encontro delas,
poderás encontrar respostas, ou alternativas. Não há fórmulas universais para as nossas vidas. Há apenas
o desejo de trilhar caminhos. Umas vezes repetindo os velhos caminhos gastos e sem erva pelo caminho,
outras vezes molhando os pés na erva alta dos caminhos desconhecidos. A surpresa, a curiosidade é sempre
boa companheira. Ser observador, ser curioso, fazem de ti um ser mais lúcido, mais louco, mais estranho
para os outros. Não temas a diferença, o comentário jocoso, a indiferença, a extravagância dos teus actos.
Porque a vida que vamos viver é só uma, mesmo que não acredites. Aproveita o tempo que os teus pais te
deram para nasceres e construíres o teu percurso. Não foi deus que te pôs aqui, não desculpes sempre a
tua vida com a vida dos outros para te sentires melhor. Recusar deuses é assumir com maturidade todos
os nossos actos. Assumir que é o ser humano que comete atrocidades, que é a natureza que causa tufões,
tremores de terra, que os animais são cruéis, mas leais. Assume-te como ser que erra, mas sem pecado,
sem baixares a cabeça de vergonha perante o mundo. Levanta a cabeça, deambula por aí e faz novos
amigos. Podem não gostar de ti, podem ignorar-te, mas se fores sempre transparente e verdadeiro, estás
livre de remorsos e arrependimentos do passado. Nunca deixes nada por fazer ou dizer. Se amas, se sonhas,
se sofres, se sorris, se queres subir ao alto do monte, sobe, se te queres despir, despe. Se queres ser rude,
tolo, mau, sê. Como deves ser generoso, amigo, sensível, agradável para os outros. Mesmo para ti, que não
gostas de mim, que me ignoras, que me desprezas. Não te censuro por tal atitude. Porque sou eu que provoco
isso. Sou eu que vou à luta, sou eu que procuro a reacção da minha antecedente acção. Se ficasse parado,
se me mantivesse no mesmo limbo inerme, parado, não se agitaria o mundo, não haveria energia para fazer
a combustão dos sentidos. Esqueci-me de te dizer que isso faz parte do meu dia-a-dia de trabalho. O mundo
das emoções, dos sentidos, dos abraços, dos sorrisos, dos choros, dos gritos, dos pulos, do mundo das
crianças. Sê criança. E brinca, brinca. Cria mundos imaginários e amigos igualmente inexistentes. Cria estórias,
escreve e pensa. Desenha tudo o que possas imaginar. Pega numa faca e faz dela um avião, um termómetro, um microfone. Mas não te magoes com ela. Usa todas as coisas do mundo com cuidado e atenção, tendo especial cuidado com os seres humanos e os animais, depois, com a terra, a água, o ar, o fogo. Joga com os cinco sentidos, os quatro elementos, os três amigos verdadeiros, os dois olhos, o teu coração. Para que não sejas um zero nesta vida. Para que deixes marcas nos outros e não apenas na areia, que o mar acaba por apagar. Há mais marés que marinheiros, mas são eles que pescam para nós o alimento para vivermos. Não tens que comer animais, podes ser vegetariano, mas desde que faças a escolha por ti, não determinada por outros, serás mais feliz. Pensarás talvez nesta altura, que tanta escrita faz-te parecer o "Sermão de Santo António aos Peixes". Poderia ser, mas não tenho a agudeza intelectual de António Vieira, nem quero comparar-me a ninguém. Por isso, não temas tal parecença. São fruta da época, são páginas desse e de outros livros, mas também das minhas vivências, dos meus caminhos.
O meu desejo é que comeces a construir o teu, cada vez mais, mesmo que continues sem gostar de mim.
Não digo isto com tom paternalista. Nada disto serve de filosofia barata e vã para arrumar a um canto da mesa. Prefiro antes que me deites ao lixo que me deixes esquecido no cimo da mesa. Ou como por vezes dizer a verdade, ser duro ou directo pode ser menos doloroso que ignorar, que fugir ao confronto, ao frente-a-frente de ideias. Por agora vou-me despedir. Aonde quer que estejas, um abraço, um beijo, um carinho. Mesmo que não gostes de mim.

Mais Devagar

2011-11-17T21:29:00.000Z

Eu não sou a cara sorridente da vida.
Faz parte dos meus genes, a humilhação
e o mau génio de gerações

Sou o socalco embriagado do mar
e recordo a juventude com a
futilidade dos actos

Nasço a cada hora que passa
para o abrigo demasiado
do mundo

E fecho-me em copas
sempre que a vida
se ri de mim

Obrigo-me a ser insano
na diatribe iluminada
dos sonhos

Deito-me na tua cama
para morrer cada vez
mais devagar

Amnésia

2011-11-04T18:36:00.001Z

Amnésia.
Foi tudo o que senti.
Dores no corpo depois do acidente
quase fatal.

Quem me dera uma morte assistida
por computador.
Uma faca na carne putrefacta
da solidão.

Socorro-me das memórias
do antigamente.
O tempo rasura a minha
ausência de afectos.

Perco as linhas-mestras
do silêncio. Volto de
novo ao meu estertor
endócrino.

Deixa-me viver à vontade!

Já que nunca morri
de amores
por ti.

Carta Só

2011-09-26T21:53:00.000+01:00

Das estórias que mais me comovem, são aquelas em que inusitadamente, encontro pedaços de felicidade por aí. Como grãos de areia na imensa praia ao nosso dispor. Como saborear um pouco de canela em pó no meu arroz-doce da saudade.
Amor, tenho-o aos molhos, como a salsa. Nessa sopa dos afectos, além dos abraços e dos beijos, a comunhão. Partilha de emoções, de dúvidas e desejos. Um dia ainda me apaixono por um espelho quebrado. Mas até lá, nuvens na minha face ruborizada. De tão afoito que o meu corpo é, no meio do palco da comunicação.
São estórias confusas, dir-me-ás tu, são palavras difíceis na surdina dos vocábulos agrestes, indagarás tu, na ausência de perfil em que te encontras. Desdenho acordos ortográficos, pois fazem-me sentir estúpido no estiolar dos meus sonhos de criança. Quero tratar o bem por tu. Quando eu era velhinho, batia às portas de casa à espera de um doce, sim, porque sempre fui muito guloso. Dizia: "Ó tia, dá bolinho?" E a senhora, ou dava-nos um doce, ou então dinheiro. Sempre preferi algo palpável, que pudesse ingerir no imediato. A gulodice anciã tem destas coisas.
Mas um dia, serei um neófito e descobrirei todas estas palavras difíceis no dicionário da memória. Aprenderei a amar com sentido, sem perambular nas vicissitudes do ciúme e do ódio, do horror e da morte, da pulsão eloquente e mordaz. Um dia hei-de testar-te, pegar na placa de Petri e fazer um esfregaço. Agitar o tubo de ensaio dos teus olhos na praia salgada da felicidade. Depois disso, percorrer o mundo, a pé, ao pé dos limites do tempo. Bater recordes de apneia no pulmão efémero da viagem. Trilhar a má-sorte na enseada dos sonhos. Quando regredir para miúdo, quero só para mim uma gota do elixir da infernal gerontologia. Acabo por ficar só...ssegado, na minha pequenez existencial.

Escrita Permanente

2011-09-25T04:54:00.000+01:00

Há sempre um tempo para o descanso, para a pausa dos desejos.
Pelo contrário, os sentidos foram chamados a responder mais e
mais, na diatribe das imagens, dos cheiros e dos lugares.

Senti o hálito da morte, no pranto acérrimo do teu olhar.
Morte num hiato, obuses e palavras a metralhar o ódio.
Destila-se a angústia em escombros sem fim, no vale fértil.

Nas serras, por outro lado, o fresco e o perambular
nas sombras da fantasia. É calma a noite no afago
de amor com que me estranhas. Nas entranhas
do teu corpo, o sexo em doses regulares.

Destaco em papel autocolante as parangonas da saudade
Os carros perambulam em matrículas estrangeiras e
eu semicerro os olhos à saloiice afrancesada

Nesta oralidade abundante, há outrossim uma
difusão acelerada de lugares-comuns, na
aldeia mais incomum de existência humana

São víveres nos lugarejos mais acidentais
da memória humana. Decididamente, este
não é o tempo para a escrita permanente.

Fazes-me Falta!

2011-08-18T19:56:00.002+01:00

Fazes-me falta! Tenhas o nome que tiveres.
Sejas mulher ou homem, criança ou idoso,
fazes-me falta ao meu mundo. Ou dito por
outro prisma, sou eu que falto no mundo
dos outros. Sou eu que estou em falta na
cerimónia noctívaga e primordial do amor
na vida dos outros. As minhas deambulações
em peregrinação solitária da morte, são
sempre um arreigado vislumbre da vida
em abraços consentidos. Deixo os corpos
dos amigos nas marés da virtude e eu
vou-me congratulando pelo existir
silencioso e rude nas faldas do deserto
em que me encontro. Tomara que me
encontrasses satisfeito e feliz na verdade
tão desejada pela grande maioridade das
vozes que destilam em goles suaves a
felicidade, a feliz cidade do sossego.
Eu estou na idade dos porquês e do
desassossego do mar, talvez seja uma
feliz idade do Platonismo crónico.

Por ora, depois deste parágrafo e
espaço para respirar, para ouvir
o silêncio, volto a ti, ser humano
que me faz falta na redoma de
vidro em que me encontro.
Para quebrar esta mono tonia
dos meus sonhos, uma palavra
basta, um olhar, um sorriso de
morte na vida precária e oscilante
com que me apresento. Quebra,
parte minuciosamente e em cacos
as amarras do isolamento e entrega-te
ao vislumbre da emoção. Sem medos,
arriscando tudo e apostando ao
máximo no cavalo esplendoroso da
vida mais ignominiosa que existe.

Fazes-me falta, sejas lá quem fores!
Aceito-te, na palavra dada, no traço
riscado ao longo do horizonte pejado
de amor. Entrego-me, na surdina do
desejo nacarado de saudade e alegria.

Indefinida Insânia

2011-07-30T19:04:00.003+01:00

Um Píndaro alucinado na mesinha de cabeceira
Uma Ossónoba Meridional com ilhas isoladas
em faróis na neblina feérica do isolamento.

O Atlântico mergulha no atol do desencanto
A língua Mediterrânica na tua cara enviesada
que se assemelha a uma melancia dulcíssima.

Os sargaços imensos no meu pé de estrelas
As infusões hipnóticas no sexo occipital da
memória cristalina do teu ventre salgado

Uns abraços deleitosos na alegria do Mar
Umas histórias de encantar no porvir
acérrimo do meu beijo ensandecido.

Salsugem dos Dias

2011-07-12T02:06:00.000+01:00

São Torpes senhor, as palavras que me dissestes junto à praia.
Naquela enseada, jurámos a pés juntos não nos massacrarmos
nos subúrbios do mar. A falésia ruiu por compaixão aos eternos
amantes da melancolia. Foram as mais dúbias preces que me
soletraste ao meu ouvido insano de tanto peregrinar nos dóceis
labirintos do prazer. Amor nodal em melopeias sem fulgor.

São os sinais que depois vimos em Sines, que nos fizeram rumar
a esse Porto, âncora de uma Ilha no fruto sazonal das bocas roedoras.
Há um lugar Côvo na tua boca silenciosa. E um murmúrio de dor.
Nessas palavras ditas na surdina do presente, amarras a nau da
tua vida aos acasos que te fazem partir, rumo à solidão embriagada.
Por hoje perdoo-te, nas arribas frágeis da minha memória salgada.

Corpo em Adiantado Estado de Composição

2011-07-09T14:23:00.002+01:00

Sabes o cansaço do meu trabalho?
Estou derreado e já não tenho forças para sair
como todas as outras pessoas, tomar um copo,
divertir-me um pouco.
Suo, uso o meu corpo, a minha voz, a minha mente
até ao limite do impossível. E nunca desisto, não
posso fazer uma pausa, como tu, como vós.
Se estás a criar, a repetir, a condensar, vais parar?
Podes perder aqueles cinco minutos em que descobres
um novo sentido na coreografia, na dança, no texto,
na voz. Por isso, não podes perder a concentração.

E depois de tudo isso, aí sim: parar. Para pensar, reflectir,
discutir o melhor rumo a tomar. Ah, parece que falta aqui
a inspiração e a outra palavra que todos gostam de usar,
o talento. É uma palavra que me soa tão vazia, oca de
tanto se procurar um eco, que é puro paroxismo.

Não posso estar no lugar dos outros, na beleza dos outros.
Resta-me uma cama e a minha fealdade. No entanto,
amanhã será um novo dia e aí poderei recomeçar de novo.
No desgaste rápido do meu corpo e dos meus sentidos.
Ou descansar finalmente, na areia molhada da inquietação.

Poema Insalubre em Condomínio Fechado

2011-07-07T00:35:00.001+01:00

Tome-se um espaço vazio. Incorpore-se nele o silêncio.
Abasteça-se de combustível para exaurir o seu corpo
de besta ensimesmada. Que arrebente em mil pedaços
na escória do buraco negro em que se meteu eficazmente.

Agradeça aos deuses por viver só e com uma casa de luxo
num nono andar com vista sobre o betão. Carregou-se de
carros, motos, iates e um jacuzzi particular para os seus amantes.
É uma besta quadrada e leviana. A sua obesidade é inversamente
proporcional à sua inteligência. Diz que é feliz, porque tem uma
choruda conta bancária. Mas tem varizes nas pernas e já não sabe
a sensação de andar a pé nas ruas apinhadas de gente. Aliás, não
sabe o que são as pessoas comuns, com quanto sobrevivem.

Vós sois uma baba para mim, por muitas gravatas que use sobre a
sua nulidade. Vós, venerável senhor das mãos conspurcadas, não
passais de mero lixo a ficar com as migalhas dos outros. Vós sois
um infeliz. Vós mereceis este poema. Para dizer ao mundo que
existiu, mas nunca soube olhar nos olhos de alguém, nunca soube
o que era o amor. E sem amor, sois um zero, uma nulidade absorvente
desta multiplicação de seres imundos e rastejantes no vazio silencioso
da modernidade. Aqui jaz então, um ser digno de todo o esquecimento.

Passageiros em Casa

2011-07-04T14:30:00.001+01:00

Caminhos. Traços riscados na maresia do tempo. Um encontro infinito no mar.
Na soturna roda dentada da vida, vislumbras a falésia, azenha reescrita na
intrépida viagem em que embarcas. Partes desde os flancos da Ocidental
memória, até ao mais secreto lugarejo de África. Diante dos teus olhos, um
oásis pleno de silêncios. Choras secretamente e sem pudor na noite de estrelas
cintilantes. Estás perdido há longas jornadas, mas reencontras-te finalmente.
Sabes que o teu lugar sempre foi aqui, como outros, na filigrana do mundo.

Percebes o que te quero dizer, quando digo que o silêncio é o futuro? E que
o presente é um ruído enganoso, uma melopeia breve e intensa, cheia de
atavismos e grãos de areia na memória? O presente é insidioso, fácil e resplandecente.
Brilha na ociosidade do mundo. O presente é sedutor e acalenta a nossa vã esperança
do eterno. O presente brinda-nos com o fulgor energético da vivência. O aqui e agora
é uma brisa que sopra alarvemente na cabeça dos humanos, que tem a soberba de
recusar todas as outras hipóteses. Sem ele, mais ninguém. O presente é um bicho
solitário e inconsequente. No presente morre-se sempre. O presente é um não-lugar.

Anotei no meu diário de bordo, o fim-de-linha da viagem. Perscrutei no futuro as rotas
possíveis. Dilemas por resolver no percurso em que decido embarcar. Uma vida náufraga
na procura do invisível, as marcas no chão do silêncio pacificador. Diz o provérbio turco:
"Antes de me amares, tens de aprender a correr na neve sem deixar pegadas". Sem
o rasto do cansaço acumulado no limbo das paixões, sem a vaidade occipital dos
eufemismos. Com toda a graça do glaciar de Aletsch, subir e deixar-se envolver no
mundo sensível, sem olhar para trás e sem deixar visíveis marcas de arrependimento.
A viagem das nossas vidas é só de ida e o gelo derrete-se na ausência dos afectos.
Sempre foi assim e o percurso vai de etapa em etapa, até ao prémio de montanha
em que podemos finamente respirar o ar rarefeito da criação do pensamento.

Finalmente, a hora da dança em narrativas por desbravar, estórias marítimas de
andanças e casa-abrigo do nosso eu. Somos passageiros. Andamos a descobrir
qual a casa de cada um. No horizonte vasto da felicidade.

Automatic for the People

2011-06-29T23:35:00.000+01:00

Agora, a estória é outra, a cara despudorada, a solidão imersa em carinho, as luzes, os néons, a supremacia inquieta de um beijo, a fuligem da língua, o sal nos teus olhos semicerrados. Cresce a aparência do horror, a putrefacta fonte dos afectos balbuciando a carcomida prece da inveja e eu, no sétimo andar de um sétimo selo a enviar para a tua rotunda do amor. Traço a negro o olhar desmesurado, corro em direcção a Marte, sublinho a ausência de sentidos na respiração ofegante de um sorriso. Paro, escuto e olho a diatribe do tempo imundo. Há sarcasmo e cuspo na esfera do mundo. Calcorreio a nuvem colorida de Plutão em abrigos e dedadas sem fim. Agito-me na impostura do tempo. Sei que morro, mas quero um segundo de vitalidade. Pareço um elefante peripatético na carestia da contradança. Olhares singulares, doidos e aviões parecem dizer-me a quanta velocidade vais e resignar-me perante a estranheza das horas mortas e dos dias ensimesmados. Lambo a língua e a gota de chuva, na relação directa das águas e dos silêncios. Agradeço-te a missiva ensolarada e cântaros de animais a pastar na atalaia do medo. O riso dos vermes afugenta a fuga e os pássaros a cantar dão-me insónias de dor na alma. Fresco, o caminho do arbusto mais leve na paisagem olorante e náufraga. Muitos acentos para pontuar na profissão de fé dos argonautas e corifeus do pensamento. As palavras tornam-se difíceis quando escritas em demasia porque a sinopse do labor deve estar remetida para as rotas do alvor. E mais reminiscências seriam necessárias compilar para sufragar no mundo as algas da exaustão. Pertenço-te na colónia infame e desatenta da vida. Bondes e eléctricos, é tudo a mesma coisa. Chama-se desejo, a isso. Trocas e tintas no armário dos afectos. Os trocos para a viagem, as tintas para a boca e as trocas de pares de sapatos para a evasão dos sentidos. Dizer-te que gosto da tua presença é pouco, é socorrer-me da ausência em que me encantas e sempre os ruídos a indagarem as tertúlias do vento. Hoje foi uma festa breve dos sentidos...

No Jardim das Hespérides

2011-06-22T16:16:00.001+01:00

No Jardim das Hespérides me achei.
Aportei à baía dos malditos e na
esplanada acostei com um
copo de cerveja na mesa.

Era o tempo do lusco-fusco dos amantes
As Ninfas ofereceram-me as maçãs de ouro
Em troca tive de sustentar o mundo,
ajudando Atlas no seu labor.

Tive de libertar Prometeu, agrilhoado.
Para tal, matei a águia que comia
diariamente o seu fígado e tive
todas as honrarias dos Deuses.

Hera correu com as Ninfas e chamou
Ladon, o dragão confiável de cem cabeças.

A cerveja foi sorvida durante a escrita [do poema
O sol turgia-me as faces rosadas
Na minha fértil ficção mitómana
eu fiquei para sempre com as Ninfas.

Regresso

2011-06-13T22:46:00.005+01:00

Nesta ausência, podes acreditar que morri.
Crê-me: voltei ao pó onde pude sujar-me
à vontade e chorar de mansinho para
afagar a seca do tempo fugaz e ósseo.

Parti nos escombros do mundo e
suportei a dor da humanidade em
Hercúleos e imundos trabalhos.

Regresso para o transplante do mar.

Amor Imperfeito

2011-05-31T04:56:00.000+01:00

O teu rosto macerado no infinito
é a ignomínia da minha mais
secreta e parda loucura
de tocar os teus lábios
com o mais puro
e sereno amor
imperfeito.

Nas entrelinhas do silêncio

2011-05-30T17:55:00.000+01:00

Nas entrelinhas do silêncio há ruído em barda, o eco do passado assombra-nos a memória e prende o nosso corpo a um futuro dissonante, rígido e distorcido. Nessas alturas, pede que o silêncio interior volte a ti. Só assim alcançarás a paz! Ou dito de outra maneira, não dês ouvidos ao muito que as pessoas dizem e falam. 80% do que dizemos é nada. Deveríamos usar a nossa inteligência para só dizer o essencial. E o essencial....é invisível aos olhos, já dizia o Principezinho.

Si-Métrica

2011-05-26T02:50:00.000+01:00

Partir

Rasgar retratos na tua mão

Deixar

Os pedaços espalhar-se ao comprido

Voltar

As costas à desilusão

Sorrir

Do sonho acordado e nunca vivido

Há um Prazer

2011-05-24T23:11:00.001+01:00

Há um prazer

no verso livre e hediondo

da minha morte

As Flores

2011-05-23T19:23:00.000+01:00

As flores

elas são o alimento
do meu olhar

na doçura cálida
da minha melancolia

Tajine de Couscous

2011-05-22T22:05:00.000+01:00

Um barco atracado ao cais é sempre um sonho preso

Castelos de Areia

2011-05-19T05:12:00.002+01:00

Em Diabet, perto de Essaouira (Mogador), existem umas ruínas de um antigo palácio, construído no Século XVIII, que hoje em dia estão quase engolidas pela areia do mar. Esta curiosidade existe pelo facto de criar uma paisagem deslumbrante e ao mesmo tempo surreal, mas porque foi nessa paisagem das ruínas que Jimi Hendrix escreveu um tema, chamado "Castles made of sand", porque Hendrix viveu em Diabet vários anos. Numa paisagem de sonho, um artista da alucinação. Marrocos, um país de sonho a descobrir mais e mais.

O tema, podem ouvi-lo aqui:

Sou um Capricho do Tempo

2011-05-17T22:28:00.001+01:00

Sou um capricho do tempo na orla do sonho

Uma Imensa Solidão

2011-05-16T00:42:00.000+01:00

Subo pé ante pé as escadas da minha imensa solidão

Naufrago no lancil a bonomia agitada das horas
em solavancos hediondos e íngremes

Apoio-me na madeira envernizada e brilhante
vejo o meu suado rosto no inferno da vida

Apago memórias que não quero esquecer
e sucumbo apenas nos últimos degraus

Tento soerguer-me, mas estou falho de forças
e a razão há muito que fugiu deste lugar

Corpo asfixiado e em desalinho das horas
uma pretérita vontade de sorrir

Aqui e agora, o impasse da queda
Eu sou a astenia embriagada e doce

No decúbito da minha imensa solidão

O Palhaço e a Morte

2011-05-09T18:52:00.003+01:00

Um azimute de silêncio

Na praça dos vencidos há ameixas podres em barda
na calçada suja dos amantes com narizes de palhaço      [pobre]

Uma fresca árvore na neblina do mundo, ossos a estalar
de dor na fresta aberta da melancolia em doses cavalares    [de putrefacção]

A síncope hedionda dos heróis

Uma larvar exegese na demanda do cio
Fragor sorumbático de uma bailarina-flor                                [Camélia]

E tu, vilão insurrecto de boca rasgada
na penitência da tua noite desabrigada                                    [o amor ou a arte]

E há uma trapezista que canta a morte
no lodaçal bafiento desse labirinto de dor                               [Eponina]

Uma princesa nos escombros da filosofia
e ladrões que tocam com partitura a ópera-bufa
e o maestro agita a batuta estilhaçada em cacos                     [a obra-prima]

Caminhar por onde, nas grutas do devaneio?
Calcorrear a serra em demanda dos sonhos?                         [inquieta a criação]

E a Felicidade é uma poeta do real?
Perscrutando todos os movimentos
dos seres humanos na deriva da luz                                       [subterrâneas paisagens]

De algum modo estamos sempre de passagem

Para sacrificar o amor é preciso render-se
à sorte da solidão criativa, levar ao extremo
o amor à arte, morrer de amores e resistir
à melodia frenética e dançante da paixão                               [o palhaço e a morte]

Esse era o mistério da árvore

Na genealogia da moral, um leve indício
de passado, esquecido no abismo do tempo
O presente impede a nossa passagem                                [gestos para nada]

Aguardamos uma mudança súbita, inesperada
para nos desprendermos de um fio de água
que nos refresque a memória para o êxodo                           [futuro anónimo]

Um azimute irreconhecível e ensurdecedor.

Floresta de Bamako

2011-05-07T01:36:00.005+01:00

Coleccionei postais de Bamako, ali frente ao rio Níger
Deambulei por Badalabougou e fui recolhendo as
imagens que me faltavam. Tudo isto fora concebido
num sonho estival, numa noite de solitários cansaços.

Foi neste Mali que ouvi as músicas mais extraordinárias
da minha vida. Comecei por ouvir Ali Farka Touré, mas
depois apresentaram-me mais, o Traoré, o Koité e o
grande Salif Keita. Mas o Mali tem tanto para dar-se.

Nesse sonho reparei na nítida fímbria de verde ao longo
de quilómetros a perder de vista. Não sei se seriam
muito variadas, mas discerni acácias, tamarindos,
baobabs ou embondeiros. Mas lá do alto, sentado
com os locais, vislumbrei todo este mato imenso,
e a maneira calma como todos deixavam que o
dia escorresse lentamente. Disseram-me depois,
que Mali significa bosque de árvores de fruto.

Mas lá ao longe, no interior da floresta, sentia-se
a guerra. Não com metralhadoras, mas com o
cheiro a medo e a perseguições étnicas. Foi
numa dessas que de repente me vejo rodeado,
protegido por uma facção de jovens adolescentes.

Não sei se eles pensavam que eu era jornalista ou
repórter, sei que me trataram bem e mostraram-me
aquele dia-a-dia caótico e tenso. Lá fui percorrendo
os caminhos, por entre as árvores, sempre atento ao
perigo, que poderia espreitar do alto de uma delas.

E no meio de uma dessas, um tiro silencioso e num ápice
cai uma pessoa de uma dessas árvores. Mas com vida,
apenas entregando-se ao inimigo. Sem violência, é
sequestrado pelos outros e mais nada soube dele.
Mas o sorriso de calma e conhecimento do meu guia
é que me fizeram estremecer. Tanta paz e sapiência
no meio da floresta. Era como apanhar crocodilos
no rio. Mas o medo começou a asfixiar-me com
cada vez mais uma floresta escura e claustrofóbica.

De repente, um esquadrão inimigo ataca ao de longe.
Enquanto o meu guia e muitos outros combatem, eu fujo
para trás, com algumas mulheres e crianças, expectante.
Parece que nos vão cercar, mas por fim, estamos todos
a salvo. Os outros foram repelidos para trás e tudo
volta à normalidade. Mas eu, após alguma acalmia,
acabo por me despedir do guia e ser conduzido
por crianças para fora da floresta. Sem eles, estaria
certamente perdido naquele labirinto de árvores.

Já com o sol como guia, estou de novo noutro mundo,
na calma idílica de Bamako, a olhar o rio e a coleccionar
postais, com a mesma suave brisa de há pouco tempo atrás.
Bebo um chá para retemperar ideias e deito-me finalmente,
nos escombros dos meus sonhos mirabolantes.

Fui feliz naquela enseada de guerra e paz
ao som diáfano da floresta do sonho.

Dança Comigo como um Foguetão de Vida

2011-04-29T22:22:00.000+01:00

Dança comigo como um foguetão de vida

Espera pelo sinal verde para avançares na meada alheia do universo

Imbrica-te de bolas de neve e corsários na finitude dos corpos

Molha o rosto na apneia divina das marés tormentosas

Sublinhar a dúvida nas voltas trocadas da contradança

Perder o Norte nas faldas da serra escura e húmida

Dorme comigo nos lençóis da pura claridade dos anjos

Acometem-nos as diatribes do tempo e do espaço

Rostos em surdina nas estórias de um tempo encantado

Por ora, a solicitude das árvores e o alvor do dia

Nas palmeiras rarefeitas ao pó do deserto e nos

escombros da tua face de adobe, um ciciar insone

A rugosidade dos raios solares na minha boca sem fome

Quebrar os ritmos diáfanos do meu emudecido corpo

deixo o salão de baile à tua sorte e naufrago o meu olhar

na puridade das vestes, véus arrancados à solidão dos

viajantes, lenços e gestos na perspicácia do caminho

Dança comigo

Como um foguetão que voa pela vida sem rumo certo

Em elipses e rotas nunca de antes navegadas

fora da monotonia das horas mortas

na insensatez do mundo

Sobre Magnórios

2011-04-26T16:12:00.000+01:00

Nêspera e magnório são vocábulos sinónimos da linguagem comum. Não correspondem a designações botânicas distintivas. A diferença está relacionada apenas com a história destes vocábulos.

Nêspera provém do vocábulo grego méspilos, que transitou para o latim culto como nespila, que devemos ler como /néspila/ e chegou ao latim vulgar como nespira/néspira/. Na língua portuguesa tomou forma actual.

Magnório deve ser proveniente do nome do botânico francês Magnol, que deu o nome de magnólia à árvore de onde provêm os magnólios ou magnórios.
Os dicionaristas consideram o magnório um regionalismo minhoto, e têm nêspera como o vocábulo comum ao resto do país.

Há um Poema Sonhado

2011-04-15T01:09:00.002+01:00

Há um poema sonhado por dia na madrugada da minha solidão
Há fósforos e navalhas a brilhar no luar insone da loucura

cumpre-se agora o esforço hercúleo da caminhada sonhada
há palavras activas que são agitadas pelos sonhos da maresia

queria uma palavra de sonho na tua boca esfaimada de amor
tenho um ardente desejo de vocábulos sincopados no rendilhado
mais doce e suave dos afectos

dispo-me agora na imensidão da noite, carne putrefacta
na demanda do silente afago no quebranto das horas

Há, mas são verdes as paisagens do teu rosto
nele, fotografo os montes mais paradisíacos,
a foz dos teus cabelos roçando a minha seca pele
do viajante solitário, rio de lava e espanto
nos meus braços inseguros.

Houve amor na cabana dos teus olhos
do teu nariz fiz a nossa lareira ardente
e no planalto da tua testa, caminhámos
de mãos dadas até ao fim dos tempos
chegámos ao fim das nossas bocas
como água cristalina, sorvida em
longos tragos por sedentos corpos.

Exegese Epistolar

2011-04-12T04:23:00.002+01:00

Serve esta epístola aos valentes, para consagrar a bonomia do gesto.
Que se ancora na palavra não dita. O desejo nas flores do corpo.
Extintores para a combustão das horas. E do sal na boca se faz os dias.

Foram dias e anos sem estar contigo, como com tantas pessoas com quem não mais estive,
outras que nunca mais verei, outras que as reencontrarei nos hemisférios do silêncio.
Outras com quem nunca estive, nunca estarei, nunca conhecerei, com tigo, sem tigo.
Sem ti do, sem ti dó, sem ti dói, sem ti. Que sentido farei eu, sem tigo? Sem Tiago.
Sã Tiago de Composto por ela. Na Galiza da vizinha, que é sempre melhor que a minha.

Dos meus dias, apenas a anódina torção dos corpos em massagens suaves.
Ruído sereno em trilhos crepitantes. Muitas pausas no discurso do músico.
Apontar baterias para a energia infindável da melancólica estação das águas.
Tulipas na Holanda e cactos no México. O que era apenas uma epístola aos
Hebreus, cresce agora para uma demanda pelas fronteiras do mundo.
Na Bélgica, a cerveja e na Suíça o chocolate. Em ambos, as bicicletas.
Que por fim entregam a missiva, na missão urgente de te acomp'amar.

Esperança Final

2011-04-06T14:52:00.002+01:00

Há um tapete na escória do mundo
um leve agitar de dedos na hedionda
memória fálica dos humanos

Não sei a quem pedir contas pela miséria
já me esqueci há muito de lugares sagrados

O tempo actual é uma afasia dos sentidos
perambula-se no estrépito da vaidade
e invoca-se o crisol dos dias aziagos

Estórias de tormentos e leviandade no
mesmo cadinho de emoções alarves

Há quem tema a sofreguidão dos dias
mas há quem se divirta à custa do lixo
em que muitos vivem, faces conspurcadas
de dor, submissos olhares de melancolia

E para quê tudo isto? Que ganância vos
foi imposta ó gente vil e ensimesmada?

É o tempo das águas marinhas revolverem
a eito toda esta insanidade, esta salobra
vivência do mundo. Arrasar com a máquina
poderosa e cinzenta, anónimo estupro da
humanidade. Que as gaivotas se alimentem
do teu féretro, treva insossa e desprezível

Há um vislumbre inquieto na fímbria do tempo
rostos desnudos na virtude dos olhares
esperança final nos sonhos do poeta

aMÁRIO

2011-04-02T14:23:00.000+01:00

A estrada começa em mim.

Mensagem do Dia Mundial do Teatro 2011

2011-03-27T23:23:00.006+01:00

O TEATRO AO SERVIÇO DA HUMANIDADE, de Jessica Kaahwa (Uganda)

Este é o momento exacto para uma reflexão sobre o imenso potencial que o Teatro tem para mobilizar as comunidades e criar pontes entre as suas diferenças.

Já, alguma vez, imaginaram que o Teatro pode ser uma ferramenta poderosa para a reconciliação e para a paz mundial?

Enquanto as nações consomem enormes quantidades de dinheiro em missões de paz nas mais diversas áreas de conflitos violentos no mundo, dá-se pouca atenção ao Teatro como alternativa para a mediação e transformação de conflitos. Como podem todos os cidadãos da Terra alcançar a paz universal quando os instrumentos que se deveriam usar para tal são, aparentemente, usados para adquirir poderes externos e repressores?

O Teatro, subtilmente, permeia a alma do Homem dominado pelo medo e desconfiança, alterando a imagem que tem de si mesmo e abrindo um mundo de alternativas para o indivíduo e, por consequência, para a comunidade. Ele pode dar um sentido à realidade de hoje, evitando um futuro incerto.

O Teatro pode intervir de forma simples e directa na política. Ao ser incluído, o Teatro pode conter experiências capazes de transcender conceitos falsos e pré-concebidos.

Além disso, o Teatro é um meio, comprovado, para defender e apresentar ideias que sustentamos colectivamente e que, por elas, teremos de lutar quando são violadas.

Na previsão de um futuro de paz, deveremos começar por usar meios pacíficos na procura de nos compreendermos melhor, de nos respeitarmos e de reconhecer as contribuições de cada ser humano no processo do caminho da paz. O Teatro é uma linguagem universal, através da qual podemos usar mensagens de paz e de reconciliação.

Com o envolvimento activo de todos os participantes, o Teatro pode fazer com que muitas consciências reconstruam os seus pré-conceitos e, desta forma, dê ao indivíduo a oportunidade de renascer para fazer escolhas baseadas no conhecimento e nas realidades redescobertas.

Para que o Teatro prospere entre as outras formas de arte, deveremos dar um passo firme no futuro, incorporando-o na vida quotidiana, através da abordagem de questões prementes de conflito e de paz.

Na procura da transformação social e na reforma das comunidades, o Teatro já se manifesta em zonas devastadas pela guerra, entre comunidades que sofrem com a pobreza ou com a doença crónica.

Existe um número crescente de casos de sucesso onde o Teatro conseguiu mobilizar públicos para promover a consciencialização no apoio às vítimas de traumas pós-guerra.

Faz sentido existirem plataformas culturais, como o Instituto Internacional de Teatro, que visam consolidar a paz e a amizade entre as nações.

Conhecendo o poder que o Teatro tem é, então, uma farsa manter o silêncio em tempos como este e deixar que sejam “guardiães” da paz no nosso mundo os que empunham armas e lançam bombas.

Como podem os instrumentos de alienação serem, ao mesmo tempo instrumentos de paz e reconciliação?

Exorto-vos, neste Dia Mundial do Teatro, a pensar nesta perspectiva e a divulgar o Teatro, como uma ferramenta universal de diálogo, para a transformação social e para a reforma das comunidades.

Enquanto as Nações Unidas gastam somas colossais em missões de paz com o uso de armas por todo o mundo, o Teatro é uma alternativa espontânea e humana, menos dispendiosa e muito mais potente.

Não será a única forma de conseguir a paz, mas o Teatro, certamente, deverá ser utilizado como uma ferramenta eficaz nas missões de paz.

por Jessica Atwooki Kaahwa

Três Tempos

2011-03-21T00:00:00.003Z

Hoje queria escrever-te coisas tão bonitas como o tempo
mas não consigo
não sou capaz

Sou falho de inteligência e de amor. Faltam-me os verbos
na demanda do mundo sensível e atroz ao mesmo tempo

Hoje queria dizer-te o quanto te amo, mas duvido que
seja assim tão simples de escrever num papel rasurado
pelos dias inquietos a palavra aérea da fantasia.

Ontem queria explicar-te ao pormenor a ciência dos
corpos e dos mares profundos. Na mais abissal das
entranhas do sentimento. Mas a lua escolheu-te
para navegares nas crateras da felicidade.

Amanhã será tarde de mais, porque morri de vergonha
pelas palavras ditas. Escancarei a boca para o teu coração
e fiquei parado no sinal vermelho do teu afecto

Amanhã é sempre longe e eu tão perto de vestir o hábito
do monstro que me ensina a quanto menos se disser, melhor
E assim, cravo espinhos nas minhas encrespadas mãos
pecadoras pelo ofício de te querer. E socorro-me em
última instância de um trago amargo que me consome
as lágrimas no paraíso dos amantes etéreos

Por agora, o beneplácito leviano do astro-rei, que
me faz desejar um sorriso numa noite estranha
Já me despi de toda a sujidade dos homens

É tempo de recomeçar na orla do idílico momento:
Futuro feito de presente carregado de passado

Luta em Crescendo

2011-03-14T00:14:00.004Z

Amar contra a sede e a fome
Um rio na claridade da noite

E a espera por um braço no ar
luta em crescendo na saliva do dia

Andar com palavras de ordem
na tua mão. Nas palmas, as
tardes em secretas e unidas
vontades sonhadas do futuro

Nesta madrugada, o sono que
me arrasta para as palavras de
ordem do vislumbre do tempo:

ama como a fome começa

AM - Ao Mundo

2011-03-12T04:29:00.008Z

Mário, o naïf.

Com trema e tracinhos e tudo.

O meu protesto é o gato mais fiel de que gosto!

Estou enRASCAdo na ignomínia do amor!

Vamos lutar!

Assinado: Cactus Pretus

Elegia Curta

2011-03-10T00:14:00.003Z

E se a minha boca fica seca de tanto calar?
Se me desfiz na saudade dos vivos e agora
parto contigo na volúpia da morte física,
resta-me a verborreia e sem saliva, dobrar
as tormentas do meu pranto solitário?

Porque me deixas sempre com perguntas,
vida? No recanto mais húmido e isolado,
perscruto a minha voz atormentada, já
gasta no desalinho das horas consumidas
na porosidade dos corpos condenados.

Mas grito ainda, na tua hora solene e baça,
as canções de marear, na tua brandura.
Agora, que partiste para longe, vem,
devagarinho, para a minha beira.
No estertor do deserto, a roufenha voz
dos destemidos, a suportar o estio da
angústia e da dor, em rumorejantes
caleidoscópios de certezas. O amor
persegue a doença ávida de carinho.

Resta-nos somente as respostas a dar
em cada bifurcação dolorosa da vida.
Na alegria das imagens felizes, a certeza
de nunca me esquecer do teu sorriso.

Ai que riso!

2011-03-04T03:02:00.003Z

Ai que riso!

Na inocência rica da criança anónima, na esperança de um divertimento.
Que partidas, largadas e fugidas nas corridas do mundo de sonhos nos meus olhos.
E as nódoas e as feridas no chão da fantasia? Que prazer correr e tropeçar na terra.
No alcatrão e no cimento, as cicatrizes no corpo. A bicicleta a rasgar o horizonte e os
cruzamentos, sem travões nem campainha. E as mães a chamarem-nos da varanda.
Anda já para casa! O jantar está pronto. E nós, só mais dois minutos, para a última
corrida à volta do quarteirão. E de dois, se fizeram dez, quinze minutos. E o ralhete
no fim. Para os mais afortunados, uma palmada no rabo. E a roupa sempre suja.

Ai que riso!

E as escondidas, a carica sob o alvo passeio, o peão no meio da rua, a apanhada, o
trinta e cinco, os polícias e ladrões? E as raparigas? Com os seus jogos e nós sempre
a gozar com elas. As suas bonecas. Mas quando elas nos convidavam para brincar
com elas é que era. Os pais e as mães, o quarto escuro, o bate-pé, a verdade ou
consequência. Ai que inocentes que éramos. E que bom que era. E depois, voltarmos
às brincadeiras de sempre, à aventura desaustinada, aos pontapés e a atirar
as bolas para o quintal da vizinha, que se irritava solenemente. Até não nos querer
dar a bola e eu fazer a revolução, saltando o muro e resgatar a velha bola rota e suja.
E rir com as quedas, os tropeções na vida dos jovens, dos velhos. E tudo na mais
clara certeza dos dias prenhes de vida e emoção. Chegar a casa cansado e dormir
como um anjo no império da amizade e da descoberta. E a escola, aprender a ser
um homem, a sociabilizar e a sonhar em querer ser algo quando for grande.

Ai que riso!

Mas ainda hoje, sou a criança dos sonhos incomensuráveis, à espera de ser grande.
E rio-me nas barbas da seriedade da vida cinzenta e imponente das conquistas do
presente. E choro na praia salgada da minha memória perene e curiosa, a vogar
pelo tempo. Escorrendo lentamente na ampulheta da nossa finitude. Filigrana pura
na intempérie das utopias. E sou uma criança-pássaro, de olhos atentos ao mundo
e a cantarolar por aí, num voo destemido até às paisagens da nossa alegria.

Ai que riso!

Nas palavras que se encostam umas às outras, a imperfeita maresia do silêncio.
Entre as ondas, esse pequeno limbo de saudade, amor à vida e aos seres que
habitam os mesmos ninhos que eu. No riso mais pungente e duradouro que há.

Magia dos Sabores

2011-03-01T01:00:00.000Z

Magia dos sabores
um fruto discreto
Na tua mão dourada
a magnólia branca

Tarde de purpurina
e estertor nocturno
bola de espelhos na face
e fachadas nórdicas
aqui
bem perto da solidão
e o frio inquieto da serra

Noutros mares já naveguei.
Agora ancoro-me nas pétalas
e nas dedadas do teu rosto
embaciado. Escondeste-me
o truque, esse passe de mágica
na profusão de sentidos.

E as tangerinas ainda
estão pejadas de odores
nas tuas mãos conspurcadas
de amor doce.

Nas tuas mãos me perdi

2011-02-26T00:00:00.000Z

Nas tuas mãos me perdi

A entrelaçar os desejos
na finitude dos seres
as maresias de espanto
em ruínas consagradas

Nas tuas mãos me perdi

E nas rotas de contrabando
dos corações abandonados
há itinerários sem destino
na confusão dos amantes

Nas tuas mãos me perdi

E encontrei-me na poeira
dos dias, na salsugem
efémera dos corpos em
platónica tergiversação

Nas tuas mãos me perdi

e descobri o calor de um
afago carinhoso nos ossos
falanges na ternura do
tempo mais que perfeito

Dia dos Abraços

2011-02-19T02:00:00.001Z

Hoje é o dia dos abraços
do abraço em surdina
do abraço ancorado
do abraço coração

Na tua pele sensível e clara, o afago dos dias em que te não vi
No teu olhar sereno e sonhador, o diálogo dos anos perdidos
em que te não conheci

Hoje é o dia dos abraços
do abraço que dura a eternidade
do abraço que voa universos de amor
do abraço que desperta futuros risonhos

Este é o poema do dia dos abraços
dos abraços, dos abraços, dos abraços
Hoje e sempre. Abraços.

Abraço-te em todos os dias
Nos dias em que o amor abre a porta.

Para A.M.

Memórias da Guerra

2011-02-17T23:37:00.002Z

De volta da guerra, o soldado inspecciona a sua arma,
funesto fuzil na biografia dos homens. Na celeuma dos
ventres estropiados, há pétalas no sopé da embriaguez
dos corpos estendidos. Rostos de suor e muito sangue
na poeira do ódio. O corpo do soldado exala o cansaço
das madrugadas do silêncio. Persiste em ranger os
dentes na loucura estiolada do combate.

Agora repousa e por vezes chora na agonia dos
companheiros mortos, dos inimigos que teve
de abater, para sobre viver. Um mundo demencial
e triste. Desamparado, no seu leito espúrio e frio,
as vozes em demanda, gritos e horrores, solidão.
O soldado sente-se vazio e perdido, revê-se na
conspurcação do mundo, na mais torpe indiferença
de quem sempre mandou em si.

É isto a vida? Naufragar na loucura errante?
Na baixeza inerme em que agora regressa vivo,
nada mais resta que construir uma nova identidade.
Ou estilhaçar de vez os cacos selvagens da presa,
que agora o mira ao espelho, ratoneiro pérfido
da sua alma penada e já sem brilho no olhar.

Um disparo e é o princípio do mundo.

Como se Fora um Haiku

2011-02-13T11:13:00.004Z

Tanto Mar
e a Lua
sobre o seu
manto agitado

Cadáver Ex-Quis Isto

2011-02-11T05:13:00.006Z

Surripiaste um beijo na despedida
- Não se faz, disse eu com fervor

Isto dos enganos e das esperas
não é para mim. Não te quero
ver mais. Desaparece na Calçada
do Escombro. Rola por aí abaixo
e chora o tempo todo de um
declive ensimesmado. Cuida
de ti, aprende a ser mais
calma e fria. Fazia-te bem
um pouco mais de ego

E assim, vou rir-me de ti
Mais uma aventura para
contar aos meus botões
Sou forte e selvagem
Vou para onde quero
Não sei o que me falta

Não me falta mesmo nada,
estou convicto disso. Ficas
avisada de que mais vale
um carinho na mão do
que dois beijos a voar

Talvez ainda pela Calçada
Vais ranhosa e sem postura
Mas o que importa é que
aprendeste a lição do mestre
que fez uma obra-prima

A prima do mestre-de-obras
essa, tornou-se prostiputa
ganhava bom dinheiro em
bares alternativos. Pelo menos
a vulgaridade não fornicava
com ela. Mas a alta sim.

Já na baixa, os edifícios
ficam a cair de podres,
porque por este país à
beira falência plantado
não se gosta do passado.
E ter memória é só para
os elefantes. Já me
chamaram de camelo
por pensar. Mas penso
que o centro deveria
ter mais gente. De
preferência pensante.

Este é um cadáver esquisito. Não sei quem o deixou fenecer aqui na minha fenêtre. E como fica bem em Portugal um poema horizontal com paroles em Francês e o resto o bom do inventês, essa língua-procariota, criada por um idiota. Mas entre a rima e o enclave, prefiro o riso que uma bola à trave. Se ainda fosse num poste de alta-tesão. Mas agora é cedo para agoirar os sorrisos do presente. Faça-se à estrada e calcorreie os resquícios do Macadame, em pedra lioz e abrasiva. Se não estava no dicionário, é porque está de acordo com a hortografia dos nabos e da couve-flor, embora prefira a couve-tronchuda, pois sabe-me melhor no ouvido. Das falácias do infinito, trasfego a deuteronímica visão do mundo em pentateucos sem fim. Compro cigarros ao desafio, só pelo prazer de poder perder e deixar-te viciado na Nico atina. Afina agora o diapasão do mundo, e só escrevo isto porque soa bem, como uma onda forte que rebenta sobre a praia, essa diáspora do infinito. Se tu gostasses de palavras como eu, comeria-las a todas as horas do porvir. Desde o pequeno-grande-almoço do desejo até à ceia dos pontos cardeais, esses geoabraços em coordenadas sem fim, sem fim, sem fim. Tudo o resto são ordinarices dos números. Entre os cardinais e os ordinais, prefiro a cardina, essa bebedeira sem fim da lama e do que mais suão e puro existe. Nascemos do sangue e da imundície. Para quê lavarmos a face da nossa pequenez?
Não passa de puro dislate essa máscara da personalidade que queremos à força colocar no rosto da ingenuidade. E assim vamos, educados pela conspurcada e vil sociedade esquisita, tal como este cadáver que aqui jaz e apodrece na sevícia do amor. Na demanda de novos infernos, a soez e torpe indiferença do céu, é aspergida pela chuva dos ditirâmbicos seres da tautologia destas palavras. Pode ser uma redundância minha, mas adoro os pleonasmos que se repetem ad nauseum. Além do Francês, também fala Latim, dizia o cão no seu latir habitual, ou seja, no pleonasmo habitual. De tanta habituação, o cão ficou viciado nas palavras cruzadas das pernas da sua dona. Tantas cruzes e abraços, que mais parecia que estava na romaria da Páscoa. Vou-me folar daqui antes que fique fulo de todo. Bem dizia o meu pai, que trabalhava na fábrica de óleo Fula, que quem se deita tarde, sofre muito. Não sei de quê, talvez de pouco sono. Mas isso, nada como um bom sonho para compensar as horas fúteis de sono. Basta tirar uma letra e já está! Tudo se resolve neste meu país do sul, onde não acontece nada. Pode ser que a morte tenha sido ao Meio-Dia, a deste cadáver adiado e maltrapilho. Talvez seja tempo de o cremar na pira de incenso e mirra. Os louros fica para quem os quiser. Eu sempre preferi as morenas, as de pele branca, as matarruanas, as atarracadas, as tresloucadas. Quanto a issos, não se podem fazer nadas! Grandes rabecadas vou eu levar quando finalmente lerem isto, os dois ou três visionários do tremoço, já que o caju está caro, é muito calórico e eu sempre detestei gordos. Por isso nunca seria um bom nutricionista. Fiz-me ao deserto e encontrei um oásis. No palco, encontrei a redenção para os meus pecados. Posso agora, finalmente fenecer em paz. Sou o cadáver mais esquisito e feliz de mim mesmo, na maresia de um encanto que ainda estou por deslindar. Descubro-te ou não, mas cubro-te e encubro-te na sageza de um abraço fugaz e tão sentido.
Pena que os ponteiros do relógio nunca estejam em sentido único. Há sempre vias transversais para fazer obviar o sentimento. Para quando uma festa dos sentidos, uma catarse de sonho, um poema verdadeiro, uma prosa pensada em livros sem fim? Tudo isto, isto, isto que aqui escreves e lês, são demenciais discursos fúnebres para o triste fim da humanidade que pensa. Por isso, inscreves na metonímia um lastro de insensatez e estupidificante langor intelectual. Volto à fórmula inicial, em que H2SO4 é o ácido sulfúrico que um dia te corroeu a garganta com verborreica fatalidade. Só o Gedeão é que percebia destas coisas da química dos fluidos e das matérias. É tão bonita a ciência a brincar com a arte. São seres fecundos e belos, que instigam sempre a um porvir mais talentoso. Já brinquei e amei com ambas, às mil revoluções por minuto na esfera celeste do teu beijo. Ah! E foi por isso que cá vim, pelo teu beijo, por mim recusado.
Hoje sim, consegui finalmente ser um grande escritor, escrever muito, repetir muito, acrescentar às palavras esses espaços que as tornam tão belas. Tal como a pausa, na música e no teatro, esses silêncios que dão dimensão ao uni verso. Um verso apenas para perderes a cabeça. Foi pelo beijo que me perdi e reencontrei nas faldas do teu rosto. E chego à conclusão que este cadáver está bem melhor agora para ti, para receber finalmente esse teu beijo em surdina acidental.

Quis receber esse teu beijo
Deste-me uma bofetada
por tanta insensatez
e tempo de espera,
nas deambulações
horizontais da
inconsequente
vida dos sonhos.

Hoje pensei tanto
em ti
que derrapei neste
caudaloso leito
com margens
bem fortes e
cruéis. Falo de ti,
poeta. Aquele
grande Rio Eufrates,
aquela Margem da
Alegria. São coisas
tuas e minhas.
Que partilhaste
em densos nevoeiros,
por causa da Serra
onde vivias.

E por agora chega!
Amo e sonho na tua boca pintada.

Surripio-te um beijo na alvorada
-Não se faz! disseste tu com amor.

Caíram-me duas Pestanas Sobre o Poema

2011-02-10T00:40:00.004Z

Caíram-me duas pestanas
sobre o poema

como dois quartos crescentes
iluminam
no seu fino traço
a paixão dos sonhadores

No poema
restaram as palavras
solitárias
e essa fímbria
pedúnculo que
sobe ao coração

Nessa tarde
os telhados brilhavam
com mais sentido
e a lua enrubesceu
de vez na noite
intensíssima.

Angel' idade

2011-02-08T19:37:00.004Z

Um anjo de negro
vestida

Uns sapatos de ténis
coloridos

para poder saltar os muros
da indiferença

Um traço verde
de esperança

nas tuas pálpebras
eternas

Na prestação eufórica
da vida

as palavras, os excessos, os ruídos

os sorrisos e as palmas

A menina que dança
sobre a solidão

os colares ao peito
na evasão do teu
corpo

Nas prosas apetecíveis
a catarse perfeita
da lua

-Madame, não ame
Reprima o amor

E deixe a utopia
navegar no seu mar
sensível

ok, madame?
ok, monsieur.

PromoSão

2011-02-07T23:57:00.002Z

A promo da São
era alta mente
ficava no chão
rente ao pente
do meu glorioso
irmão

A São pediu em primeira mão
a mão do meu vetusto irmão

Pernas para que vos quero
retorquiu o meu irmão!

- És feia como um melão!

E a São, jurou eternamente
vender na praça, contente
resmas de bom diluente
para acabar de repente
com a fealdade do melão

A Promo da São
é vender com desconto
e sempre acrescentando
um ponto
quilos e quilos de melão
com um pivete para
me deixar tonto

Termina assim este conto
por causa da PromoSão.
A culpa foi do meu irmão
que não casou e pronto!

História terminada.
E a São sem ser casada!

Vem Comigo

2011-02-03T04:09:00.002Z

Sabes, no mistério da vida ainda há espaço para a descoberta e o sonho.

Vem! Vem comigo aos confins do universo e picota um gato na perene lua
da paz. Impede por um instante esses temores e anseios rumorejantes.

Sabes, na parca solidão que nos reserva temos ainda lugar na festa da evasão.

Vem! Vem comigo ao princípio dos mapas siderais e desenha uma flor
em botão. Que desabroche no teu corpo as estrelas radiosas.

Sabes, no ofício do mundo ainda há tempo para o genuíno amor.

Vem! Vem comigo ao cerne deste magma quente e traceja o meu rosto
a carvão. Permite que os planetas se alinhem em poses resplandecentes.

A Utopia

2011-01-30T06:41:00.002Z

Na mesa, os livros e as utopias.
No quarto dormente, o lume brando
afugenta o frio exterior.

Estou só, na medida do possível.
Posso e quero. Mas só
faço o que quero.

Escreve-se pouco na cama dos amantes insurrectos. Macero a agonia em limões sem fim.
Na acidez das palavras, o gosto doce da saudade. Rio-me dos esconjuros da infâmia.

Nas horas mortas, a minha finitude. Um soez, à espera de ti, miséria. Nas marionetas
da vida, a minha torpe inquietude. Quero a combustão do mundo.
E os livros ainda por queimar no meu leito desabrido.

Tudo em redor está num caótico frémito de esperança. As calças sobre a camisola
e no espelho quebrado, livros em ascensão vertical. Um dia começo a ler para
ser inteligente. Ou pelo menos, eloquente.
Por agora, apenas louco, neste quente quarto. O aquecedor irradia dióxido de carbono.
À falta de arma, tenho a inalação tóxica mais certa do que a vida.

Penduro os ouvidos na chapelaria mais distante. Do dislate se faz a minha prosa
porosa. Com rugas fartas na agonia do momento. Do presente se faz o sal na
pálpebra carcomida. Se eu fizesse sentido, seria sinaleiro das minhas acções.

Por isso, perambulo. Construo grumos na sopa mais anquilosante e fria.
Mas ponho hortelã nos silêncios e orégãos nos sentidos.
Já produzi sonhos feitos de manjericão e outras sopas mais saborosas.
Um dia ofereço-te as receitas para a minha solidão.
Até lá, pego n' A Utopia e atiro-o à fogueira das vaidades.

O crepitar da vida em prantos sem fim.
Quero o que não posso.
Mas só, faço o que quero.

Tracinho Decrescente

2011-01-24T18:18:00.000Z

Do marasmo e da inocência, vítimas doces do dislate. Os cidadãos ficam em casa no sono
temporal do enevoado. Dom Sebastião na esfera dos inermes. Mais um cacto na seiva
dos anódinos votantes do caso sério. Um monte de rigidez que não aprecia jornais.

Noutras vias, o luar que vai minguando nos dias pouco-a-pouco crescentes.
Fevereiro está aí à porta, o mês da Febre Inglesa. A Ferver de não te ver.
Depois, a magnólia que trazias no rosto. Com a tua febre de vida num
sorriso recalcitrante. A alegria no teu rosto, as mãos suaves em
heresias sem fim. Depois, a comunhão de esforços na caminhada.
Um voto a mais no coração dos pobres patafísicos da utopia.

E na estrada que começa agora, uma velocidade suave e
prazenteira, sem buracos nem curvas perigosas.
Apenas o gosto de percorrer as vias principais
da paixão e do desejo. Se a coisa mais séria
da vida é a alegria, quero-te, séria e
profundamente densa e bela.
Como TU.

Escrevemos no mesmo dia dos abraços

2011-01-19T04:53:00.003Z

Escrevemos no mesmo dia dos abraços
No convés da utopia, uma pétala de cravo

As tuas faces rubras de desejo e morte
Partiste no dique dos amantes dulcíssimos

Boca de fogo na cratera do silêncio
Vozes em surdina na passagem-de-nível

Almejaste o coração de pedra no
nevoeiro esquálido dos defuntos

Ossos e arenitos na campa adunca
Estrepitosa carruagem em que circulas

De volta aos abraços fecundos
Na gare dos saudosos sorrisos

No teu lívido rosto de pulsão vital
O beijo feérico na via salgada do amor

Um Selvagem ao Piano

2011-01-15T17:30:00.002Z

Indecifrável a safra do tempo
Dói-me a íris de tanto sangue pisado
Calcorreei matos e escondi-me nas searas
O fuzil era a única salvação do corpo exangue

Na baioneta dos escombros, a madressilva
Pianos ínfimos prolongam a ânsia do vento
Há um rumorejar de ossos no baú dos esquisitos
Estiola-me a pele de tanto sal e sol no rosto

Bafiento, o lume. Pedras em volta da fogueira
Uma sagaz vaidade de perder-me nu na enseada
E os peixes nadam à tona das ondas em busca de ti

Exalo o hálito dos navegantes perdidos na ilha
estou deserto por te encontrar, nuvem andrajosa
e cuspidora de bátegas tépidas na minha boca dispersa

A Espera

2011-01-13T20:09:00.003Z

A besta.
Era um punhal de vozes dissonantes.

A musa incrustada nas nuvens.
A hóstia desassombrada da dúvida.

No retinir das velhas chaves
a presença do metrónomo.

Um dolente espaço
na tabuleta do mundo.

O terço.
Nas matinas vilipendiosas
a obscura face de deus.

A tenaz carcomida em fúria.
Os umbrais enviesados de desejo.

A espera.
Cais de embarque dos sonhos.

Foi em Caneiro que te Conheci

2011-01-11T05:42:00.005Z

Eu gosto da 'patafísica. Eu experimentei a putafísica.
No outro dia fui à Cloácia. Um habitante de lá é um Cloaca.
Cheirou-me mal, não sei de onde. Lavei a cara dentro de um bonde.
Ele era eléctrico e dava luz, um tipo ecléctico cheio de pus.
Perdi os óculos, não sei onde os pus. Truz-truz, bateram-me à cara!
Dei a outra porta para o amor. Sonhei com tino esta noitada.
O teu juízo ainda me agrada. Vivias em Santa Justa, o teu amor
ainda me assusta. Ele chegou no seu popó, deste-lhe um beijo
cheio de pó. Depois sentaram-se no para peito da minha janela.
Doeu-me um pouco, mas aguentei. Discutiam muito e lentamente.
Eu saí do quarto e andei pela casa contente. Foste o meu primeiro
amor, tu sabes quem és. Depois disso, tinham desaparecido.
Voltei ao quarto e fui à janela. Brinquei com o meu gato e tu com o teu.
Vivias em frente de mim, mas só neste sonho. E sorristes p'ra mim e
foste para dentro. Quando penso no teu badocha, vou à despensa.
Como bolachas e calço a galocha, mas apenas a da esquerda.
A direita tens tu, que sempre foste conservadora. Eu não m' importo.
De vez em quando ofereces-me umas conservas. Dás-me atum aos
corações e sardinhas aos montões. Eu como sou mais com versador,
dou-te um verso, com muito amor. Vou voltar à tua terra naval,
um sorriso no hospital. Foi assim esta ilusão, da peta física que me
criaste. Pó pota física, na com pota tísica. A química é um problema
para as ligações co' valentes. Pensei que me ias arrancar os dentes.
Dói-me o pisca-pisca dianteiro. A culpa é da pitafísica. Mas feliz
mente insidiosa da lágrima, fui à chave busca pólos e alcancei o
pólo centro da tua virtude. Deixei ir tud' a eito! O pisca ficou bom,
tudo perfeito. Está feito, disse para o meu limpa-pára-brisas.
Nas ondas do mar salobro, descobri um montado de sobro.
Foi com o meu carro desmontado que achei-te no carbura dor.
Estavas faminta do meu amor, mas apenas óleo tinha para te dar.
Ficaste Fula com a minha indagação. Cheirou-me a fritura de
reparação. Reparei que este sonho estava com somado. Deitei-me
de novo, desta vez para o lado. Vou sonhar mais um bom bocado!

As Palavras não nos Faltam, meu Amor

2011-01-06T03:33:00.003Z

As palavras não nos faltam, meu amor.
É apanhá-las do ar, em turbilhões sem fim.
É juntar letra a letra nas minudências do mundo
a olorosa esperança dos navegantes solitários.

E depois, embarcar no sonho mais diáfano
da candura occipital do amor.

Os Limites do Mundo

2010-12-30T16:07:00.003Z

Percebes agora o quão sensíveis são os limites do mundo?
A ribeira desagua no enorme rio dessa viagem intrépida
aos sentidos caudalosos do sonho. Deixei-me arrastar na
corrente dos afectos e sucumbi perante a barragem dos
homens sem amor. Que importa a energia gerada se não
há luz nos vossos corações? No entanto, as comportas
sempre podem abrir para as cheias da paixão humana.

E o silêncio com que me respondeste aos perigos da fogueira?
A festa era dos rapazes e não querias andar por aí a cantar
de galo. Pegaste na gaita-de-foles e obrigaste-me a dançar
nos contratempos da morte. O copo estava cheio e o meu
sangue escorreu pelo planalto altivo. Lá ao longe, os homens
cofiam as barbas no prazer das pedras que pisam. Os
pauliteiros já cirandam em poses ameaçadoras, mas tudo
não passa de uma encenação ritual e viril. Tu captas todo
este feérico espectáculo na tua câmara digital. São os teus
dedos que ora gravam memórias, ora deitam por terra
todas as fantasias que absorvo do teu corpo enviesado.

De tudo o que te disse, só ligaste ao carrossel diabólico
da telúrica geomorfologia da terra insone e isolada.
Tudo o mais foi desvario e evasão nas preces aflitas
com que te fitei e disse mansamente nas arribas:
Percebes agora o quão sensíveis são os limites do mundo?

Torrentes Inauditas

2010-12-26T16:13:00.002Z

Diz-me: onde estão as aparências do olhar?
Em que geada mais ínfima encontraste a lua
na novidade inerme dos mortos?

Escuta-me.
Nas derivas problemáticas do instante
há fotografias roubadas no tecto da
tua insone inquietação.

Percebo os teus braços nus da luta mais
desigual dos amantes recicláveis. Um
oxímoro da vida anódina e fugaz.

Fala-me da murta e da turfa em epigramas
sem fim. Nos bolbos que te ofereci, apenas
um gerânio no gerúndio redondo do mar.

Deste-me um beijo no lábio leporino e eu
apresentei-te as vertigens do mundo. Corri
o silvado na esperança de rasgar as minhas
vestes suadas de memórias hedonistas.

Tocaste a ocarina com diáfanas melodias do
desejo inebriante. Uma silhueta de espuma
e um carcomido sonho lânguido de prazer.

Ouve-me:
que a noite perscrute o teu coração e dele faça
nuvens carregadas sem fim, para desaguares
amor sobre mim em torrentes inauditas.

Há Pessoas com Música Dentro

2010-12-21T03:23:00.004Z

Há pessoas com música dentro de si.
Um rufo interior com melodias de amor.

Há pessoas que ressoam no seu corpo um
timbre límpido de uma felicidade tonal.

Entre a fruta e o legume, aquela mulher
sussurrava uma melopeia indefinida, mas
certa, no volume e na altura sonora.

Pouco sei dos ritmos do silêncio e das
esferas do sonho. Mas aquela música
estava na contradança perfeita do mundo.

E perto da mulher em suave maresia na salsugem dos dias,
mulher feérica e sapiente, enigma da erva e orégão aromático
deixei-me ficar, fitando-a no seu frugal abastecimento da vida.

Durante a minha estada naquele mercado, o perfume do
seu rumorejar interior perpassou na minha mente e
levei para o caminho esse breve suave toque de um canto.

Depois da viagem, regressado das vagas alterosas da fértil
imagem sentida, deparei-me diante de casa com um saco
cheio de fruta e erva-doce para a combustão dos sonhos.

Mulher da erva, som escandido na primavera dos afectos,
verdura impassível do seu suave canto na lassidão do dia.

Outo no Tempo

2010-12-08T03:11:00.003Z

Placas de zinco a voar. Muros a desabar. Há chuva no inferno dos pobres.
As casas desabrigadas e os postes retorcidos. Devassidão na urze aromática.
Rios a transbordar, mares a inundar as cidades feitas de ruído e demasiados
erros humanos. A falta de inteligência, aliada à gulodice do dinheiro e poder,
matam tudo. Morte lenta ou rápida. A natureza faz sempre bem o serviço.
Mais fácil é rebentar com tudo o que é ínvio que a justiça humana actuar
a tempo. O tempo. O tempo passa e é instável, sol, chuva, vento, frio, calor.
Outono final como a primavera inicial. Sempre exageradas, sempre infiéis
para os que gostam do conservadorismo e da monotonia dos estatutos.
Continua assim, tempo, a mostrares toda a tua força bela e sagacidade.

Mãe-Aniversário

2010-12-01T01:12:00.001Z

No menos certo de mim, eu sei que te servi, mãe.

Sempre fui aquele rapaz que ia à drogaria com a nota de 20 escudos para comprar
a lixívia com que lavavas os alvos lençóis, ou a acetona com que limpavas as unhas
destemperadas de cor. Ou na padaria, quando comprava aqueles papos-secos que
eu tanto gostava. E que cheirinho tinham. E os palmiers que eu comprava com os
5 escudos que o teu pai, o meu avô Peixe me dava. E quando ele me chamava com
a sua voz tonitruante para lanchar lá em baixo as suas torradas com azeite?
Ele com o seu dedo indicador espalhava o azeite pela torrada. E que sabor!
Que bela infância no seio de uma família maluca! Com risos e gritaria, gente doida
a viver na pobreza de uma felicidade inusitada. E agora, estou mais velho, mãe.

Hoje és tu quem celebras o diadema do mar salgado no estrepitar da vida. Mais
um ano de conquistas e derrotas, de vivências e experiências. E eu, sempre a
derivar na paisagem agreste. Sempre a fugir de ti, na esperança de me tornar
mais crescido. E quando eu andei a pedir-te a bicicleta nova? Aquela cromada,
com jantes amarelas, da Confersil? Tão bonita que era. E lá passei de ano e tive-a!
Anos mais tarde arrependi-me de te pedir estas coisas. Que custam caro, a que
ainda não dava valor, porque não sabia ainda o que era ter de gerir a vida e os
dinheiros. E os all-star que te pedi, vermelhos, lindos? Sou tão infiel e absurdo.
Devia ser mais humilde e recatado. Ser menos criativo e certinho. Vestir bem
e fazer a barba. Ser homem e não apenas um sobre vivente. Ter um emprego
mais confiável e estável, como diz o pai. O teatro, essa loucura em que me meti,
como o pai a desaprovou. Sim, como experiência, aventura. Não como vida, sonho,
utopia e dose maciça de loucura. Mas tu mãe, sempre disseste: - deixa-o fazer
o que ele quer! Tu tens essa inteligência que todas as mães têm. Saber respeitar
o espaço e o tempo do filho. Dar-lhe o ar e asas para voar. Mesmo sem o céu azul
da bonança. Ver-me soletrar as sílabas da vida em devaneios sem fim. Auscultar
a minha dúvida num compasso sempre certo e eficaz. Gostar de ti é amparar-me
nos teus braços, nas tuas palavras mesmo que irónicas ou subtis. Mesmo que na
mais despudorada palavra ou chamada de atenção para os atrevimentos do mundo.

Mãe, hoje és ainda mais sábia que toda a faculdade da vida. Mesmo com todas as
minhas leituras, os meus estudos e graduações, és e serás sempre a Mestra de
olho vivo ao percalços da ciência e da razão. A docente mais arreliadoramente
picuinhas e chata. Por isso és mãe e tens de aguentar as diatribes de um filho
sempre rebelde e muitas vezes incapaz de dizer que te amo. Custa tanto amar
e depois passar o resto dos dias a fingir que te odeio, a desvalorizar a tua educação.
Porque um filho tenta sempre matar o pai e a mãe, faz parte do percurso do
pássaro bisnau, sair da asa e dizer que está tudo errado o que nos foi ensinado
e aquilo que vivemos em família. Faz parte; a arrogância do filho é sempre algo
a que uma mãe tem de se sujeitar, mas no fim, no fim mãe, é de ti que preciso.
No dealbar desta história, és tu quem vence e me convence das heresias do filho
em crescimento lento para a tua idade, a da sageza do espírito e a beleza do olhar.

Por tudo isto, eu sei que vou continuar teu servo e fiel engulho que tens de receber
no teu colo, no teu acalorado braço forte e simplesmente sempre presente.
Sem olhar para trás. No navio de espelhos mais vivo de uma cotovia, a anunciar
o canto da primavera mais branda e serena nos teus olhos. Até já, mãe delicodoce.

O.K. 1982

2010-11-23T02:13:00.003Z

Desta feita, paraste.

Perdeste pela primeira vez.

Ficas na dúvida insurrecta entre o voltar a andar
ou parar para sempre, fatalmente.

Foram anos a andar sem sentido.

No entanto, foram percursos consentidos!

Agora, o silêncio.
Pausa para respirar.

Continuar a exaustão em viagens da mente.

Velejando com os Poetas no Horizonte Infinito

2010-11-19T15:31:00.005Z

Tantos dias sem escrever sobre as vicissitudes do mundo. Do mundo poético
assaz estranho e sensível. É um odor na face embriagada do desejo que me
atiro para a frente no dilúvio das palavras. Mas por hoje, a alma enxuta de
imagens na pictórica sensação de abandono. Eram As Mãos e os Frutos, dizia
Eugénio de Andrade, mas Ruy Belo andou por Aquele Grande Rio Eufrates
e eu quis ter comigo Herberto Hélder, nas faldas da sua ilha da Madeira.
Persigo agora Luís Pacheco, com os Mão Morta, por Braga, a Idolátrica. Vou
atrás do Libertino, que passeia pela cidade dos arcebispos, O seu esplendor.

E agora Mário Cesariny, o Virgem-Negra, com Cruzeiro Seixas, a surrealizar
por aí, nas mais perfeitas imagens que pude ver. Depois, Mário Viegas, a
dizê-las, a brincar com todas as palavras que há no mundo. E Al Berto?, que
do seu forte de Sines, nos desnudou a vida inteira naquele Horto de Incêndio.
Mas por mais que queira velejar acompanhado, é sozinho que me encontro,
no alto-mar da minha imaginação selvagem e impassível, no vagar mais etéreo
que me posso conceder, com lágrimas e suspiros no meu corpo enevoado de
dúvidas e contradições. Deixar-me levar até ao fim do mundo, no horizonte
da poética possível. Vamos em frente, cerrando os dentes na malvasia, ó Capitão!

Estados do Tempo

2010-11-10T04:07:00.002Z

Uma mancha colorida de azul na rua da inocência perdida.
Não posso adiar o sufrágio universal da dúvida insuspeita.

Tudo fica no limbo mais apócrifo e rigoroso dos dias
Sem ponto final, mas com parágrafos na vida dura

Tenho um sonho contigo, mas ainda não o partilhei.
Não deves querer saber dele, nem de mim, da minha
ansiolítica razão de viver e dos casebres de espanto.

Hoje quebrei as nozes do desespero. Fito-te no mais
ínfimo segundo de vida, nas parcas vezes em que te
encontro, na madrugada dos espectros e seres sibilantes.

Por enquanto, a bonomia do ar puro e fresco. Depois, a
água gélida e o teu sorriso quente nas noites de anto.

Queria ser breve nas palavras que te digo, mas sou
frágil como a lua e infame como o vento. Soçobro
diante do mar fértil da imaginação que me cedes.

A tua ausência é como a chuva certa no inverno.
Uma sede caudalosa de te ter nos braços em
elegias sem fim. A espera é a maturidade do fruto.

Não tenho mais palavras pra te dar, meu amor.
Fica o silêncio da minha reserva intelectual nas
horas em que o porvir é mais breve que a luz.

Na sedução em que me encontro, só posso
desejar o escorreito rio que desagua no mar.

No mar da tua pureza plácida e irresistível.

Síndrome de Estocolmo

2010-11-04T03:57:00.002Z

Foram longos os dias em que ouvi aquele jazz entusiasmante na tua casa.
Fizeste-me teu refém sem direitos nem protecção. Dizias-me simplesmente:
- Ouve e cala-te! Aprende! Isto se queres viver por longo tempo!

E lá fui aguentando e ouvindo essa música que a princípio seria a minha
tortura, mas, lentamente, a música entranha-se no ouvido, depois na
cabeça e sem dar por isso, já estava viciado nos teus sons da improvisação.

Um dia disseste-me que podia ir embora daquela casa, mas eu já não
queria. Estava preso à tua melodia, ao teu cárcere. Senti-me atraído
por ti, pelo modo como me prendeste a uma música tão agradável e
que queria conhecer mais minuciosamente. - Coitado, dizias tu.
- Mais um com o Síndrome de Estocolmo! Ficaste apanhadinho
pela tua raptora, que te tem tratado mal!? Que ingénuo me saíste!
E agora sai, vai-te embora de vez! Não me apoquentes mais com
as tuas paixonetas infantis! Senão, irrito-me de vez!

Mas na sua voz, já havia pouca convicção, sentira-o! Era tempo para
demonstrar de uma vez por todas que aquela música tinha sido a
minha salvação. Embora encarcerado e preso à cadeira, todos os
sentidos fluíram num só sentido. E pude assim pôr todas as ideias
no lugar. - Foste a minha salvação! Só te queria dizer que amo
agora a música que me deste a ouvir. Foste a minha redenção
no meu mundo solitário e sem sentido. Acho que te amo, por
me teres salvo do estertor e da frieza de sentidos. Tenho agora
a nítida ideia de que só te posso amar com fervor e paixão
infinitas. Resgatares-me de um mundo de perdições e confusas
rotas sem valores nem rumos claros. Amo-te como se fosses
feita de uma pureza infinita, como se fosses a primeira voz
a sussurrar o amor em melopeias sem fim.

E agora, não quero parar de escrever e descrever-te.
Explicar o que é o amor para mim. Não é dessa mole
de moléculas vazias e infantis como retrataste. É feito
de partilha, de escutas e comunicações. Do mesmo fio
de respeito que demonstraste, ao refugiares-me aqui.
Não! O que fizeste não foi prender-me, foi libertares-me
do jugo do mundo ímpio e conspurcado. Por isso o teu
amor foi infinito e por isso o meu amor é recíproco e
pleno de vitalidade. Agora, quero alimentá-lo todos
os dias como tu o fizeste, com o jazz que me deste a
ouvir naquela sala grande e agora agradável, com
vista sobre a cidade e o teu rosto de sonho. Amo-te
mais do que a vida! Podes matar-me quando quiseres!

Verde Gaio

2010-10-25T23:50:00.001+01:00

Dou por mim a ouvir o Verde Gaio da Guistolinha. Chego a casa estafado
de tanto correr em vão e acreditar que é possível mudar o mundo. Mas
com esta melodia suave, abrando o ritmo do mar. Permito-me agora ter
tempo para ler as notícias do dia e depois, um longo livro que ando para
ler há anos. Entretanto, o corpo também pede alimento, que o intelecto
cansa-se de tanto porvir. Neste pedaço de chão em que me encontro, fito
o cheio luar num silêncio entusiasmante. Naquele violino em pranto, as
palmas dos fãs acalmam-se e apreciam a paisagem dolente da melancolia.

Depois os saltos, a explosão dos afectos e dos sorrisos, o acordeão a gingar
no ar e no crepúsculo da vida. Sob as luzes e as músicas feéricas, a paz, um
outro ritmo por encontrar. Só posso deixar-me enlevar pela suavidade de
um canto na casuística noite das palavras rebuscadas no dicionário mais
poeirento cá de casa. Felizmente que só se ouvem os instrumentos mais
diáfanos e sem vozes, posso concentrar-me na poesia do olhar e nos
murmúrios do vento Suão. Transcrever o texto das horas breves em que
afundado no solstício do mar, naveguei nos horizontes da mais bela solidão.

Quisera eu...

2010-10-08T01:33:00.003+01:00

Quisera eu ter a sabedoria dos homens de antanho.
Não passo do vulgo e raso chão daninho da vida.
Quisera eu ser a palavra sincera e humana.
Não sou mais que o silêncio da mentira.

Tenho a sorte de olhar para uma sensibilidade anciã e amada.
São carinhos que afagam a minha solidão desabrigada.

Quisera eu ser uma pedra e poder ser durável.
Quisera eu o mais puro e feliz dos amores.

Não mereço mais que a nuvem carregada sobre mim.
A chuva demorada e quente nos meus olhos.

Recebido no regaço de um novo lar, silêncio bom em mim.
O acordar em surdina da paisagem feita contemplação.

No verde mar do teu horizonte, a baía dos prodígios.
Na neblina em que me encontro, o cabo das tormentas.

Quisera eu o melhor dos mundos, para ti.
Uma palavra doce, para misturar com o teu chá de tília.

Na quimera do ouro dos corações apaixonados,
uma quimera de prata na sala de jantar dos amantes.

Ficas com a medalha de bronze deste sofisma da memória.
Eu, com a de latão da mais velha e pobre sucata abandonada.

Riscar o que (não) Interessa

2010-09-23T18:30:00.003+01:00

Exaustão em demasia. Letargia do silêncio, corpos em matéria condensável.
O aporte sincrético do libidinoso cais da ancoragem dos sonhos. Linguagem
que confunde as estrelas e as luas novas. Guerras e inquietações no soslaio
da manhã amante dos búzios. As perguntas que não me fazes são a insónia
do caminho alcandorado na paixão alucinada. Sou um contumaz exegeta da
beatitude mais execrável dos sentidos. Mordo a asfixia lúbrica no pranto em
que te encontras. Afago a tua voz num perpétuo beijo arguto e melodioso.

Agora ris da tua angústia quebrada no gelo da esteira embriagada e capciosa.
Tantos sinónimos em dicionários sem fim. Vou alinhá-los na soleira da tua
porta de ébano maciço, essa casa dos perpétuos movimentos expressionistas.
No chão de veludo, os berlindes e as fotos das chuvas de aluvião. Matéria
sacra nos rizomas dos particípios do passado. Entre o som e a fúria, a tua
sagaz e metonímica assumpção à esfera dos idílicos píncaros da felicidade.
Só me resta riscar a traço grosso o giz nas ruas em palavras de amor sem fim.

Flor Carnívora

2010-09-20T22:14:00.002+01:00

E na estação dos carvalhos chovendo ouriços, há uma estrada para o teu horizonte, agora frio e desnudo, depois do verão dos abraços e utopias. Despediste-te de mim com um suave beijo na espuma das horas eufóricas e temperamentais. Mas não v...ou, não saio daqui enquanto não encontrar a esperança insone dos percursos da imaginação. Uso o teu cabelo como poema na eira dos lobos mais reservados da serra. Só desfaço o teu olhar no prumo dos graníticos cais das melopeias sem fim. Termino a serena aragem dos sonhadores da vida em abraços arrepiados de frio e temor. Qual flor carnívora, cai um silabário de emoções na tua boca prenhe de amor.

Sem Perdão

2010-09-19T00:21:00.012+01:00

Perdi o controlo. Na escada mais íngreme da loucura deixei-me arrastar rumo ao
finito campo onde o solo é a minha morada. Desci à terra dos errantes e dos fiéis
funâmbulos da pequenez. Estatelei-me ao comprido na sageza dos actos simples.
Errei e claudico nas ruas amargurantes sem ti, lua feérica. Perambulo sem sentido
enquanto não tiver esperança no olhar. Da demência das palavras gordas de luz
e euforia, fica-me a latejar a abundância de estultícia no meu rosto pejado de fealdade.

Falhei em toda a linha do horizonte. Sem retorno esta vida dos silêncios. A casa ficou
abafada de tanta energia gasta na minha mediocridade. O mundo da provocação é tão
cruel e vingativo. Acabo sempre por sucumbir e ficar preso nas suas armadilhas mais
banais. Falta-me o tino e o tacto para acordar de vez da letargia da infâmia que me
corrompe os sentidos mais secretos. Há tanto amor para dar, mas o que se solta é
sempre o oposto, numa inverosímil e farsante vida. É neste paradoxo que caminho
para o topo das escadas, mas acabo invariavelmente e sem glória por cair de novo.

Para quando a aprendizagem e o crescimento? Para quando a morte ou o castigo
divino, para desaparecer toda a maldade do mundo? Por agora, olhos férteis de
lágrimas e suspiros, inquieta alma no sopé dos afectos, corpo em carne viva no
monte mais desabrigado e solitário possível, esconjuro à minha alma adoentada e
em esboroar contínuo para o pó do esquecimento. Da vida feliz e sossegada não reza
esta história, feita de um ingénuo e tonto canto à chuva na fraga mais escura e
plúmbea possível, prisão em surdina dos seres que habitam no mais frágil de mim.

Percursos ConSentidos

2010-09-09T01:39:00.003+01:00

O olhar em surdina. Cacos e berlindes na efígie ancestral do mausoléu sagrado.
Na civitas, uma figura intrépida. Sempre a observar-nos, nos nossos denodados
passos. Apesar do frio e da fome, calcorreámos essas ruínas abandonadas.
Sem medo, cirandámos pela bolina da noite. Nesse mar de apertos e de fugas,
uma árvore, no fojo dos amantes. Encontramos o trilho da vida e seguimos viagem.

O canto de um cisne em redor dos silvos lancinantes de uma víbora do campo.
Fugir dali a toda a brida, de mãos dadas e com os sentidos bem alerta. Agora
o medo estava em nós. Depois de muito corrermos, chegámos à beira de um lago.
Pausa para refrescar e acalmar de tanta adrenalina gasta. Sorver a água do mundo,
falar e rir das aventuras, quais príncipes encantados. Uma bifurcação para avançar.

Tactear por entre as pedras no crepúsculo. Ouvir os nossos passos por entre a calçada
romana. Sorver umas bagas pelo caminho do futuro. Amar e beijar nos entreactos.
Sem mais temores, a conversa afável, a lua cheia de esperança no teu olhar. E os
odores das ervas aromáticas, dos nossos corpos, com o apoio da beneplácita natura.
Sabemos ambos que agora o caminho faz-se caminhando. Não olhámos mais para trás!

Doce Mar

2010-09-05T23:26:00.002+01:00

Dançar no silêncio da noite. Musa obscura e secreta, que com o vagar das horas
solta a bonomia do olhar. Pulas e deitas-te na caruma dos corpos consagrados,
malha translúcida sob o luar inerme. O canto que ecoas pelo vale fala das eiras
e dos pássaros. No frémito da exaustão, corres louca pela sala de espelhos que
te mira pela primeira vez. No raiar dos salubres corpos, há árvores que vos
encontram e ambos bailam pela última vez uma mazurca bem aconchegada.

O vento do Sul trouxe chuva aos animais e aos pastos em derredor, lamacento
cheiro suave do teu rosto, carcomidas pedras no caminho dos deuses terrenos,
saias rodadas no acre do denso nevoeiro nas cabeças dos mortais. Por agora,
um trago suave de um beijo e um tilintar de copos na margem das dúvidas.
Socorro-me dos mapas e das páginas gastas dos jornais do passado. Neles,
guardo as castanhas assadas no lume dos afectos e ofereço-tas a ti, mar doce.

Físico-Química dos Sentidos

2010-09-01T23:50:00.000+01:00

Limite zero na bonomia dos dias. Têmpera dura e fugaz na diametral lógica do mundo.
Arritmias na evasão melíflua dos amores. Copiosa chuva a sete chaves guardada.
Ritmos na sageza do luar insone. Cândida a tua mão no livro aberto da saudade.
Antídoto eficaz do veneno circunspecto. Treme a terra em suspiros magnéticos.

Na química dos materiais orgânicos, há ainda muitas experiências por realizar.
Da Física quântica, apenas sei dos sinais e das probabilidades da fusão cinética.

Música para os teus ouvidos de tísica, velho andrajoso e de cútis servil.
Em uníssono, uma valsa dos sentidos, cravos e violinos em demanda azul.
Transístores em polifonias do silêncio, as pilhas para gastar em energia sem fim.
Altifalantes no palco em estádios de memória sináptica, chamam por ti, faladora do ar.

Artigos Indefinidos

2010-08-24T20:21:00.003+01:00

Uma casa, uma fuga.
Um refúgio na orla da noite.
Estrepitoso dia do láudano.
Um esquilo trepa a árvore.
Um vinho das geografias da paixão.
Conexão axial do murmúrio.
Um estilete na diáfana profusão do teu olhar.
Uma equação infinita e o canto de um cisne.
Embaraço na fria noite do regresso.
Uma vida, uma partida.
Uma escolha para a eternidade.
Conversas no lusco-fusco da memória.
Um dois três dos desejos cardinais.
Uma primeira vez no amor ordinal.
Angústia no jantar da inquietação.
Uns e umas vivem na indiferença do amor.
Outros e outras rendem-se à sevícia da loucura.
Consumo-me em palavras prenhes de solidão.

Chamas da Memória

2010-08-12T00:25:00.004+01:00

E agora, que tudo começou? Em que faldas me remeto para a convulsão dos sentidos!
Sinto a pele a queimar e a estiolar-se nas cinzas dos exegetas do silêncio. Sofro na
mais nebulosa inexactidão dos olhares e dos cânticos ao luar. A labareda insone
percorre o meu limbo prenhe de lágrimas na raiva em que me encontras. Dás-me
a mão e percorremos o sopé da serra em demanda pela paz. Tal como aqueles
soldados, extenuados e inalando horas de mãos criminosas. Um horror de ser
humano, para abafar o sentimento do amor pelo mais verde pulmão que abraço.

E por fim, que palavras tenho para te dizer? A minha vergonha esconde toda a
erudição das palavras inauditas que apenas consigo sussurar. Há um sopro de vida
que ainda resta em ti, voa em direcção às estrelas e chama as nuvens para o mais
solene extinguir de fogos-fátuos da memória. O dia em que o teu sorriso abriu as
portas da capela mais isolada da Serra. Lá, depois de nacaradas as flores mais
silvestres, aprendeste a medir a altitude em que te encontras. Desces, sem pressa,
depois da tormenta inflamável que vivemos e abraças um canto dulcíssimo no meu olhar.

Manifesto 500

2010-07-19T16:43:00.004+01:00

Hoje, é dia de fúria e sonho. Não me apetece mascarar a dúvida em contradanças sem fim.
Nestas horas, é tempo de por no papel em branco a verdade e a carícia, a humildade, sem
doses embriagadas de risos. O mundo da sensibilidade é difícil e minoritário. Não é possível
ser-se diferente nesta dose maciça de indiferença e em que tudo é espectáculo. Faço do
espectáculo a minha vida e a minha sorte, rumo sinuoso e pouco acariciador. Talvez possa
haver ainda uma réstia de esperança nalgumas ilhas solitárias, talvez. Por isso esta paixão
assolapada por quem vale a pena, por quem apesar de tudo, está próximo de nós na emoção
de partilhar sonhos e inquietações. Por essa razão, amo alguns artistas portugueses, que fazem
da persistência, humildade e muito amor o seu percurso. Feito de arranhões, feridas e
dificuldades. Por isso a música que mais compro é a nossa, por isso os autores que mais leio
são os nacionais, por isso os dramaturgos que devemos ler e ver no teatro devem ser os nossos.
Sempre acompanhados dos outros, claro, os da estranja, como diria Samuel Beckett, mas numa
relação saudável. Há tantas pessoas que só consomem, vêem, lêem coisas estrangeiras! É de
doidos, para mim. É a aculturação pura e dura, sem pedir licença. E a nossa inteligência,
onde ficou? No armário dos monstros da nossa pequenez e subserviência intelectual?
Não, não devemos ir por aí! Eu não vou seguramente por aí. Sem ser demasiado conservador
ou possessivo com as nossas origens autorais. Mas eles andam aí, muitas vezes esquecidos,
desconhecidos, por desbravar no meio da névoa colectiva. Não espero o Dom Sebastião, nem
quero que os Portugueses sejam aquilo que mais detesto: um país gerúndio, onde tudo vai
andando e cá nos vamos arranjando, entre um verão que promove a boçalidade e um
inverno dos mais frios e sem condições mínimas de qualidade de vida. Fora os condomínios
que de tão privados, se privam do comunitarismo e logo, promovem o individualismo em
elevadas doses glicémicas. Uma diabetes que alastra no país do brandos saberes! Quase
nada se faz com qualidade, tudo é para turista ver, em Inglês técnico-pedagógico, nas
areias do deserto da nossa vida pobre, culturalmente falando. Tudo o resto é oásis, na
mais falível bonomia do viver passivo. Não, vou resistir a olhar para o outro, para o lado
direito, de uma Europa que nos chama. Vou aguentar e gritar nas ruas: amem o que é
nosso, tenham orgulho no que temos de melhor. Faltam elites de qualidade, já diziam os
escritores no Século XIX. Eu não digo nada, escrevendo muito. Talvez seja o espalhafato
demasiado verborreico e inconsequente, talvez seja da idade ainda verde, talvez porque
não tenho nada a perder, porque o ganho é para a massa ululante um carro de topo, uma
casa de sonho e uma conta bancária de luxo. Para mim, isso é lixo que faz encolher algumas
mentes mais dadas ao desvario. Eu fico-me pelo rio, por esta paisagem de sonho, que me
faz deambular por estes pensamentos ignaros e infantis. Apenas quero que abram a mente
e o corpo para o que é nosso. Uma localidade única, uns gestos só nossos, uma música que
é ouro em bruto, por explorar, as gentes sensíveis, verdadeiras, não conspurcadas, que
felizmente ainda deambulam em busca do seu crescimento e dos outros. Vivam os nossos
artistas, fazedores de utopias e mundos por inventar. Um bem-haja a todos os sonhadores!

Tinhas na Mão uma Viola Braguesa

2010-07-18T23:51:00.003+01:00

Tinhas na mão uma viola braguesa. Tocavas melodias do inferno em síncopes
assimétricas e sensuais. Da tradição não reza a história, dizias na melopeia
dos amores por construir. Em surdina, um trompete na diáfana languidez
do intermezzo. Da tua boca saíam esconjuros e cantigas de maldizer, carne
a arder nas profundezas salgadas da tua alma capciosa. Sobra muito tempo
para gritar os refrões de liberdade em ruas cheias de tráfico e sujidade. Na
urbana solidão dos sensíveis, há pessoas banais em barda, hordas de cabeças
boçais na tua letra mais inquieta dos últimos compassos. A música que
fazes é revolta irónica servida em doses suaves com duas pedras de gelo.
Enquanto outros continuarem a importar gestos, sons, produtos e a
normalização em massa, tu vais pegar com a tua forte mão na viola braguesa.

Canso-me!

2010-07-09T22:31:00.003+01:00

Escrever cansa! Que maçada este feito de dar imagens e sonhos. Mostrar misérias
e enganos. Escalpelizar a dúvida, rasgar o horizonte, perder-me na nuvem anafada.

Como me cansa esta escrita! Estou farto dos solilóquios e das paisagens, dos idealismos
e das conquistas. Mas essas são somente as derrotas do percurso diário. Uma saga triste.

Que chatice essa canseira e o calor. O fedor nauseabundo dos homens e dos cães. Quero
uma cabana adormecida no mar que me leve para bem longe. Da terra e do espaço.

Nadar cansa-me! Só para não morrer afogado hoje é que me arranho nas rochas.
Fica para depois essa morte certeira e insofismável. Derreto os minutos na areia.

Cansado vou nesta jornada de mim. Cansa-me o vício e a virtude, cansa-me a Terra
e o amor, o ódio e o esplendor. Cansam-me tanto as pessoas quando me canso de mim.

Escrita Automática

2010-07-07T00:22:00.004+01:00

Sobranceira a canseira. Na tijoleira dos afectos, um lume aceso na paisagem. Na margem
acintosa, a flor cheirosa. Medusa, aranha ambulante e o tonitruante carro na deriva
sentimental. Na marginal dos trajectos, a alfarroba. Alfa e Beta-Caroteno do desejo.
Príncipes e fadas, fraldas e tralhas. Encontrei um acaso no ocaso da tua vida. Agora, colora
a fronte da saudade em pálidas inquietações. Os sões e as sezões, nos verões occipitais e andrajosos. Por causa da bonomia insondável das marés, as oliveiras partem-se em cacos e
na estrada dos amantes há florestas virgens por desbravar. Percorro agora o silêncio feérico e transmutado em árvore derrubada e queimada. Um pássaro bisnau que grita au! au! No pau
da bandeira sedosa, há corpos em demandas insondáveis. São inevitáveis os olhares e as fugas. Na conquista da pista, risca a preciosa e gulosa anisada carregada de calhaus e erva-moira. És uma toira que loira a fogosa juventude. Parcas fontes nas frontes enviesadas da dúvida. Na metódica aparência dos gérmenes e dos sais tudo é mais perfeito na salsugem das covas e das ovas em flor. Na primavera de destroços que é a carne, há pútridas armadilhas no convés da neblina ausente. Pois se agora sou um louco ensimesmado, fico entusiasmado com a orgia de nenúfares e polinizações acorrentadas na perfídia do mar.

Par'ti, Saramago.

2010-06-20T23:28:00.006+01:00

Estou de luto. A rocha sólida onde te agarravas, cedeu
e por ora, uma raiz nua e tombada, um rábano-silvestre coeso.
Essa planta, Saramago de seu nome, espraia-se por
esse país fora, entre pétalas e sílabas acariciadoras,
preces sem fé nem lei do mais forte. Apenas ecos,
rumores de uma madrugada quente e lânguida, rios
sem foz onde espraiar a inclemência da pontuação.
Tudo segundo o Evangelho, em que Jesus Cristo é
o senhor de Todos os Nomes. Por ora, todos os
seres serão Levantados do Chão dos infernos
temerários e conspurcados pelo dislate da
acefalia Romana-Católica e Apostólica. Numa
terra seca e agreste, não há deuses que resistam
à profusão de seca, suor, sangue e lágrimas de
uma vida feita acre, pó e solidão. O Alentejo não
é para todos e o Ribatejo é feito para todas as
plantas brandas e silvestres que crescem nas
Azinhagas destas margens da vida. Quero uma
Jangada de Pedra em forma de Península Ibérica
para abraçar a dor de partires sem mim. Até Breve!

Este Cansaço que me Alumia

2010-06-18T00:27:00.004+01:00

Este cansaço que me alumia é o facho atónito das horas em que quero viver.
Depois, na rota dos navegantes, há solstícios e partidas, escorbuto e diarreia.
Por isso nado à tona, no ensejo de te ver. Foco o teu corpo desabrigado na
enseada dos sonhos e naufrago na rocha da solitária esperança dos amantes.

Essa sageza que de mãos abertas me mostras é um oceanário de eflúvios
e marés de perspicácia. Tenho algas nos pés e um corpo exangue por decompor.
Cresço na falésia mais remota da baía ancorada na memória, pérola aberta
na orla dos sonhos. Fecho a gaveta e durmo na insone perfídia do tempo.

Perdedor Sexual

2010-06-12T16:30:00.002+01:00

Sou um perdedor sexual. Perco-me em redor da dor dos sexos anestesiados.
Na ambígua anamnese da ocasião libidinosa, há socalcos e magias na lucerna
acesa da noite. Cacos e filamentos de tungsténio nos cactos Mexicanos. A luz
é um globo terrestre que apieda-se do sol para a reprodução.

Sou um perdador sexual. Perco a dor no acto voluptuoso da fuligem efémera.
Um chá no deserto das ocarinas tranlúcidas. A perpétua-das-areias como
musa exaladora dos arfares olorosos. Cidades azuis, olhos-de-água verdes
no calcário de Marrocos. A sombra é um açúcar mascavado na saliva.

Sou um percursor sexual. Percorro as rotas da imagética dos corpos lacerados.
No sofisma apócrifo que vos escrevo, talho na rasura dos dias a inspiração velada
da memória. Rotas e sabores na salada feita por Alexandre da Macedónia.
O Grande, na criação umbilical da dor mais profunda dos sentidos.

Anjo Branco

2010-06-06T23:36:00.002+01:00

Um simples desenho. Uma face carcomida de dor. Os olhos sibilantes da noite.
Nada disto parece fácil, mas basta juntar as peças e resumir o girar do mundo.

Na sala de trabalho, um tufo negro de sapiência e serenidade. Há anjos na terra
das grandes gôndolas verde-mar. No céu branco dos silêncios, um sorriso jaz.

Corroo a roda dentada do presente, macero o açúcar na sala dos espelhos côncavos
e digiro a solidão em sombras anquilosantes. Começa a leitura a ficar difícil. É hora
de por travão às escutas e às esperas. Queria uma rota mais fácil para escrever.

Se começou com as mãos, não tem de findar na audácia das palavras. Na ternura
de um gesto, há personagens a criar com bocas de infindáveis formas e expressões.

Agora sim, a palavra certa: expressar a intenção delicodoce dos sonhos, das marés.
Foi um anjo branco quem me pediu para embarcar na viagem mais quente dos sentidos.

Dor Oxigenada

2010-06-04T21:52:00.002+01:00

Hoje dói-me a dolente enseada dos sonhos na curva lombar dos sorrisos.
A imanência dos sonhos é revelada na folha perene da saudade. O ocaso
anuncia o términus de maturação das amoras silvestres, rios de desejo,
esfera nacarada dos olhares transviados, sumo a escorrer-te pelas maçãs
do rosto seráfico. Na barragem que conduzia as águas ao pomar, muitas
levadas transcreviam a erosão do solo argiloso da tua morada. Depois,
regavas abundantemente a figueira dócil e majestosa, qual Imperatriz
Japonesa. Nos origamis da tua vida, há pedaços de avião espalhados
na cinza dos dias inquietos, metamorfoses e borboletas a pairar sobre
o barrocal olorante. Nesta dor de vertigem em que te vi, cruzei as
maleitas em sinapses inigualáveis, despertares sensuais em planícies
sem fim e um turbilhão vindo dessa levada de amor e fúria, redemoinho
incessante nos corpos frágeis dos arbustos sazonais em demanda
universal. As catarses nas cascatas do inferno são morticínios em surdina
no amplexo circunstancial das horas do porvir em borbulhares sem fim.
Por fim, a dor oxigenada nas cefaleias dos invisíveis prazeres circulares.

Geografias da Memória

2010-05-31T02:14:00.004+01:00

Na latitude do desejo, o cabo do mundo. No medo das falésias por desbravar, o precipício
inodoro e cru. Na apneia dos mergulhos inquietos, socorres-te das braçadas no infinito.
Um ror de gente no lido de Faro! E um farol no tômbolo de Peniche. Dizem que é Ria, mas
eu aprendi que havia uma laguna em Aveiro. Não se ria menina, da minha inquietação pelo
desconhecido. Voltando à Formosa, essa toalha espraiada no Sotavento, descubro búzios de
ecos longínquos. Podem ter vindo de Cós, como a Sophia os trouxe sempre até nós, dessa
ancestral e luminosa Grécia solar. Retomo a bússula da imaginação, calcorreando agora as
serranias mais inusitadas. Espinhaço de Cão é um bonito nome para segredar ao ouvido o
meu amor por ti, paisagem agreste e ventosa da dúvida. No Caldeirão, agarro-me a um
sobreiro prenhe de cortiça, pronta a desbastar ao fim destes 9 anos de gravidez.

Gostava tanto das viagens ao som da mais leve maresia, na fímbria do mar mais delicada.
Por ora, a salsugem turge-me os sentidos, inflama os meus olhos marejados de paixão.
A crepitar nas nuvens, as aves circundam-me num perfeito planar de observação aos
meus denodados passos. Depois de tanto cirandar, descanso junto àquele algar secreto.
É nessa gruta que me volto a socorrer, abismado do mundo e dos seres perfeitos que
deambulam à minha volta. Volto a ser como Sebastião da Gama, aprisionado no seu
eremitério nas faldas da Serra da Arrábida. Mas eu sou apenas um pobre infeliz que
perambula nas matas da utopia. Deito fogo ao deserto do meu ser e extingo-me num
ápice, cinza mineral para alimentar a terra forte e perene, musa inspiradora e letal.

Onde Está o Meu Amor?

2010-05-12T22:52:00.003+01:00

Estou prestes a chegar. Quero correr vagarosamente no mundo do amor, mas
a minha passada é ínvia e desordenada. Sucumbo, estatelo-me ao comprido e
volto a soerguer-me com o mesmo sorriso idiota. Sou do tempo verbal romântico
mais-que-imperfeito, com acções irregulares, jogadas mal treinadas e pouca
preparação física para os prolongamentos da vida em equipa. No entanto, ainda
acredito, limpo as mãos sujas às calças e arrisco um sprint final com a ideia de
te alcançar. E quando julgo ser possível tocar-te, eis senão quando o apito final
soa. Caio redondo no chão, esbaforido em dor e solidão. O coração não aguenta
mais. É muito bater em vão por um objectivo tão difícil. Ainda tento reclamar
por um tempo extra que me salve, mas nada mais sobra que um cartão vermelho
de expulsão do terreno das utopias. É chegada a hora! Morro sem ter conhecido
o ser mais perfeito e o único objectivo porque sempre lutei: a vitória dos sentidos!

A Missiva do Tempo

2010-05-01T11:58:00.003+01:00

É manhã. Na cidade dos silêncios e esperas, a carta.
Abri-a devagar, sem pressas. Um perfumado cheiro
a rosmaninho. O teu corpo em deriva mental. Procuro
na confusão das ideias que me expressas, um sinal.
Apenas um rasto de sangue na memória. Vidas passadas
no desalinho da escrita. Há greves e operários, há lutas
no denodo de uma longa espera. O fumo, os corpos marcados
pela exaustão e a perseguição sempre presente. Há que
correr pela berma da estrada e fugir nas raias da oportunidade.

Foi há 36 anos. Sumiste-te daqui. Fizeste a escolha acertada.
E eu fiquei só, nas noites ruidosas da dúvida. Mandaste-me a
missiva dos amores desfeitos. O tempo muda e o delírio do
metrónomo é meu confidente sagaz. Reli hoje, a missiva que
me corroeu os dias na ampulheta dos sonhos. Numa tarde de
espectros, percorri as ruas deambulando nas bebedeiras
vermelhas dos outros. No meu desamparo, a aldeia, em que
fiz a redenção e a cura. Por ora, tudo está claro, nesta noite
íntima, ao sabor das estrelas mergulhadas no luar perene.

Fácil é não Perceber!

2010-04-13T00:55:00.002+01:00

O meu coração sucumbe na síncope mais estridente do desejo.
Notas soltas no diapasão dos nossos corpos ausentes.
A memória refaz-se depressa da combustão dos sentidos.
Na viagem outorgada das dúvidas, o carimbo do silêncio.
Inusitada forma de ser, acorrentada ao mundo sem planos.
Socorres-te dos mapas rasgados e das drogas do presente.
Todas as formas de alimentar a felicidade reduzem-se ao mero
Acto contínuo das deambulações sincopadas do prazer individual.

O Teatro

2010-03-27T11:18:00.004Z

Desde 1961 que o Instituto de Estudos de Teatro, uma organização da UNESCO instituiu, todos os anos a 27 de Março, o Dia Mundial do Teatro. Nesse dia, é lida uma mensagem de uma personalidade ligada ao teatro, que será ouvida em cada teatro por todo o mundo e que serve também para homenagear essa personalidade. O primeiro foi Jean Cocteau, em 1962. Até hoje, foram homenageados nomes como Peter Brook, Pablo Neruda, Ionesco, Arthur Miller, e no ano passado, Augusto Boal. Infelizmente, Boal faleceu uns meses depois, mas a sua obra ficará para sempre. Boal foi o criador do chamado Teatro do Oprimido, um teatro com pendor social bastante forte, dando voz a quem habitualmente não a possui. Temas como o racismo e a xenofobia, as discriminações sexuais e sociais foram sempre retratados neste tipo de teatro. O objectivo é pôr todos a falar sobre tudo, sem tabus nem temores. E isto leva-me à primeira questão: quem poderá ter capacidade para ser actor? Pois, socorro-me de Boal para a resposta: “ Todos nós podemos ser actores, até mesmo os próprios actores”. Com esta frase Boal vem dissipar todas as dúvidas. Todos nós podemos e devemos ser actores sociais durante toda a vida. Devemos ser activos, participativos, para as mudanças que todas as sociedades anseiam. Uma condição essencial para que haja teatro é que exista simultaneamente acção. Sem acção não há vida, e o teatro é a vida em acção. Retomo a Boal: “Actores somos todos nós, e cidadão não é aquele que vive em sociedade: é aquele que a transforma!”
Quanto aos próprios actores, esses, têm um papel decisivo na mudança de mentalidades e transformação das sociedades. Os actores profissionais devem ser exemplos éticos de profissionalismo, de valores de cidadania, de solidariedade, de alavancas para a mudança de comportamentos e de atitudes. Como diria Grotowski, o actor é um sacerdote, pois tem de ser exemplar na sua profissão. Não pode ceder aos caprichos dos poderes instituídos, nem ao facilitismo da fama e do estrelato espúrios, que infelizmente abundam cada vez mais no nosso meio audiovisual. Além de ser um exemplo para os outros, os actores e criadores de teatro utilizam os textos e as palavras de grandes dramaturgos para passar mensagens e novos modos de pensar o mundo.
Isso leva-nos à interrogação final: como pode o teatro contemporâneo competir com este universo audiovisual e virtual? Pois o que pode parecer fraqueza, julgo ser a maior virtude do teatro: ao contrário de outras artes, é uma arte presencial, a três dimensões, em que ocorre uma partilha simultânea entre actores e público. A atmosfera criada na sala de teatro é diferente de sessão para sessão. O actor num dia engana-se numa parte de um texto, o público reage de maneira diferente em cada dia. Tudo isto faz com que cada espectáculo seja único, ao contrário do cinema ou da televisão, em que podemos repetir indefinidamente aquela cena, que sairá sempre igual. No teatro temos a imprevisibilidade e a efemeridade. O teatro termina com os aplausos da representação. O teatro é um mundo de partilha, de comunicação viva e em directo.

Ao invés, o mundo virtual é sempre igual e formatado. No mundo virtual vivemos emoções que no fundo, são emoções de uma profunda solidão. O mundo moderno é uma partilha fictícia, basta ver quantos se iludem perante um écran de televisão. O mundo real é o do teatro, onde o ser humano se mostra perante outros humanos, num processo de comunicação mútua e bilateral. Claro que o teatro actual também pode e deve utilizar alguns meios modernos de comunicação no seu teatro. Mas sem esta força dupla nunca poderá existir teatro: o actor perante um público.
Concluindo, volto a Augusto Boal: “Teatro não pode ser apenas um evento. Teatro é forma de vida!”. O teatro continua a ser essencial para as sociedades, pois é uma forma verdadeira de mostrar a vida dos seres humanos e reflectir sobre as suas atitudes.

Mensagem do Dia Mundial do Teatro, por Judy Dench

2010-03-27T09:54:00.002Z

DIA MUNDIAL DO TEATRO - Mensagem Anual

O Dia Mundial do Teatro é uma oportunidade de celebrar o teatro em toda a sua míriade de formas. O teatro é uma fonte de divertimento e inspiração e tem a capacidade de unificar as muitas e diversas culturas e povos que existem por todo o mundo. Mas o teatro é mais do que isso e também proporciona oportunidades de aprendizagem e informação.

Faz-se teatro por todo o mundo e nem sempre num ambiente teatral tradicional. Os espectáculos podem acontecer numa pequena aldeia africana, perto de uma montanha na Arménia ou numa minúscula ilha do Pacífico. Só é preciso um espaço e público. O teatro tem a capacidade de nos fazer sorrir, de nos fazer chorar, mas também nos deve fazer pensar e reflectir.

O teatro acontece devido a um trabalho de equipa. Os actores são as pessoas que se vêem mas existe um conjunto impressionante de gente que não é vista. São elementos tão importantes como os actores e as suas capacidades diversas e especializadas tornam possível a criação de um espectáculo. Também elas devem partilhar os triunfos e sucessos que possam ocorrer.

27 de Março é oficialmente o Dia Mundial do Teatro. Sob muitos aspectos, todos os dias deveriam ser considerados dias do teatro, uma vez que nos cabe a responsabilidade de dar continuidade à tradição de divertir, de educar e de esclarecer os nossos públicos, sem os quais não existiríamos.

Judi Dench
Actriz

Por este Dia Corre uma Tempestade no Deserto

2010-03-21T22:15:00.003Z

Um dia enevoado e comprido na amálgama das horas-mortas do porvir.
Canto e sonho na ursa maior do desejo. Fenece a diatribe circunstancial
de um beijo alcalino. Os planos que segrego são na surdina dos sonhos.

Numa noite aureolada, caminho por entre as silvas e o turbante Sisífio.
São rotas acidentadas na iluminura do século. Metafísica do viver sagaz
e curvilíneo, um estreito em Esmirna e as sandálias a apodrecer no deserto.

Esta tarde, no vislumbre visceral da prosa, a pérfida insegurança de um
silogismo no lusco-fusco das datas. A vita brevis da poética existencial
aflora na margem salubre de uma inquietação formal e deveras silenciosa.

No coração das Palavras

2010-03-16T02:06:00.002Z

No coração das palavras mora a poesia.

Nas sístoles da vida, há fonemas da dúvida e da exaustão.
Carburantes sinápticos de futuros em versos sem fim.

No coração das palavras mora o objecto.

Pedra-pomes dura e áspera, dúctil o sonho da brancura.
Nos calos de todos os caminhos, rugosa a mente aberta.

No coração das palavras mora o desejo.

Corpo carcomido e obstinado na esteira do amor exangue.
Face obstinada e feliz no primeiro abraço antípoda da solidão.

No coração das palavras mora uma casa.

Prisão e caixa forte do meu sensível e etéreo ser.
Futuro em diástole acelerada de um pulsar inquieto.

No coração das palavras mora a poesia.
As palavras sem coração já não moram aqui.

Musa em Férias

2010-03-02T21:07:00.004Z

E na sala dos espelhos, a acrobata dos sentidos. Musa despida e o féretro de antanho
na esteira do silêncio. Já carcomido, o jazente eremita e a musa dançando na noite.

A musa dava tusa ao espantalho, mosca-morta e solitária do caminho enviesado.
No planalto, a terra quente de um beijo em surdina. Ao invés, a terra fria do
seu corpo exangue na urna apertada. Um caso passional, a musa em férias por
terras transmontanas e o morto, no seu lugar latente, entre eiras e vinhedos.

De supetão, os corpos rebolando nos socalcos, a praia escanzelada no leito
abundante do Douro. O suor do frenesi carnal, o cansaço do velho ancião.

Na tela policromada, a asceta das virtudes. Mulher ensimesmada e o desejo larvar
na faina da inocência. Enterrado o cadáver do poeta e a menina ainda nos prados.

Angústia

2010-03-01T22:01:00.004Z

Encontro-me na mais triste estação
O mundo que me apetece é do choro
A resignação impera, contra a minha vontade

Se tivesses um nome eu dar-te ia as rosas em teu louvor.
Se ocultasse uma espera, morria de sofreguidão agora.

Quero chegar ao simples, mas complico tudo com todos.
Queria amar e ser feliz, mas sou apenas cacos à espera
de uma cola redentora e fiel. Preciso de ti, de vós.

Estou encurralado neste nevoeiro denso e durmo.
Quero nomear-te, angústia, mas soçobro na bruma.

Até queria uns poemas com sentido, mas nem isso.
Estou perdido, sem rota nem mapas para tactear
a tua inteligência. Sou pequeno demais para este
universo dos grandes, dos fortes e bonitos.

A minha redoma é a minha violência. Estou mais
dorido que todas as agressões que me fizeram.
E a culpa é minha. Pedir desculpa, sarar as
feridas, acordar. Não posso hibernar para sempre.

Todos os abraços do mundo são vossos. Mulheres
por quem fui atravessado. Um gume de dor e
prazer na memória infinita da saudade.

De Composição

2010-02-24T21:39:00.004Z

Nasci do epitélio dos mortos. Formei-me da decomposição das matérias.
Sou apenas uma ínfima parte de um átomo, mordiscando o elo da natureza
mais débil. Na destruição dos ecossistemas, já não há um caminho possível.
Apenas o labirinto de Creta, Dédalo e Ícaro no horror da finitude. Homens
sós, na maledicência do mundo ávido de progresso. São as cabeças no ar
do poder. Resta-nos o universo dos sonhadores e dos inocentes para salvar
o que ainda é possível. No ocaso em que me encontro, abro os braços à terra
para me consumir na corola dos vivos. Desprendo-me agora, em partículas
assinaláveis de amor e humanismo. Para que nasça uma rosa de esperança.

LP- Libertino Português

2010-02-19T21:33:00.003Z

Enceta a tua história pessoal única e corre no universo rumorejante da utopia.
Rumorejar é agitar a inquietação na bolina do silêncio
Passamos anos e anos a navegar na imberbe esfera dos sonhos
e tudo, para nada. Nada, ou Beckett, na profusão da espera.

Sou o Situacionista do verbo. Uma plúmbea e atroz face de horror,
silvas & devaneios, uma editora a criar. A cultura é um caldo pop limão
sem açúcar mascavado nem a indigência da agricultura biológica.

Quero morder-te a naúsea! A carne putrefacta e animal no desvario
dos sentidos. Limalhas escorrendo na seiva da fome. Boca escancarada
ao desejo, corte singular e mordaz no universo das tílias. Um embalsamado
corpo no amplexo da fadiga. Discorrer as horas-mortas no manifesto do libertino.

No Sargaço de um Beijo

2010-02-10T22:36:00.002Z

Trocaste as voltas à fantasia. Caíste na cilada dos vivos!
E agora, socorres-te da memória dos náufragos.
A tua tez lívida, mascara a ausência de emoção. Partes
rumo a um cais diferente, ancoras o desejo no frémito
singular do corpo nauseabundo. Estás carcomida de
paixão e horror, deitas-te nua na enseada dos abutres.

Acordas desse caudaloso sonho e escondes-te à pressa
nos canaviais. Os pescadores terminam a sua faina e
regressam aos copos na tasca em frente. Entretanto,
tomas um banho retemperador e já vestida, começas
a escrever os teus sonhos na areia. Vais à tasca dos
pescadores e pedes um bagaço que te faça acordar.

Já no frémito da cidade, deambulas risonha, porque
este dia foi especial para ti. És uma pessoa diferente.
Sentes-te viva, segura de ti. Chegas enfim à casa da
utopia, a tua única morada dos desejos e conquistas.
Queres um amor de sonho e sonhas com o teu último
amor encontrado no sargaço delicado de um beijo.

A Única Vocação deste País

2010-02-06T14:46:00.007Z

A única vocação deste país é esquecer.
Cruzar a fronteira - linha imaginária do desejo - e não mais saber do burburinho
saloio daquela música de fundo. Cantores de fatiota retro e voz anasalada.

Sair, obliterarmos a comezinha vida dos jargões alcandorados na via pública
das virtudes inconsequentes. Demasiado difícil? Nem pensar em responder
ao afecto bacoco das naus catrinetas. Agora, sair e esquecer. Amparar as
dúvidas na filosofia e prosseguir em frente, rumo à esquerda do meu pensar.

Nas minhas mãos, a escrita perene e entusiasmada. Fragmentos de mar
e congestão inusitada de locuções. Nada mais me interessa, senão partir.
A única vocação deste país é esquecer.

Não é aviltar contra a insónia que a margem se comprime mais.
É discorrer sobre o universo da infâmia, da sarna acumulada no
leito do navio. Dentro do tonel, o lastro vínico das borras lamacentas,
o álcool à deriva na erosão dos corpos mutilados da contradança.

A vocação deste país é gerundizar.
Ir andando ao sabor da maré.
Se for salgado é uma saudade embriagada.
Se for doce, uma utopia anquilosante.
Se for amargo, um futuro deprimido.
Se for ácido, uma poesia de nervos e carne.

No aroma delicodoce de um verbo, há escárnio e maldizer em barda.
Por ora, fixo o meu olhar para a raia, cruzar o bordo dessa linha invisível.
É assaz preciso a inquietação do crítico, pois a modorra geral é o busílis da vida.

A única vocação deste país é esquecer.
Cortar as amarras do navio e permitir a livre circulação de pessoas e animais.
Uma fronteira inefável, sem nevoeiros insossos e um ror de gente a querer lembrar.

Dunas de São Jacinto

2010-02-04T19:13:00.004Z

E agora? Que chego aqui de rompante ao canal que me leva à Barra da Ria?
Enfrento esse farol da ilusão, guia espiritual nos dias de nevoeiro. Aprecio a
sua compostura óssea, circundando o seu delgado corpo. Defronte, o mar.
Um sal rumorejante na língua e um cais ancorado na dúvida.

Parto depressa para São Jacinto, com os seus areais de sonho e umas dunas
bem selvagens. Naquele recanto deito-me e apenas um pescador ao longe.
Temos medo do amor que fazemos, mas desaguamos a felicidade na salsugem.
Um sol brando cobre-nos os corpos no abraço infinito da saudade.

Leitura dos Manuais

2010-02-01T23:00:00.001Z

Nesta redoma doirada da vida, navego em círculos concêntricos, qual umbigo desabrigado
nas ventanias do presente. Muita rotina e publicidade ofuscam-me a memória dos dias.
Estou farto, mesmo farto dos habituais ciclos da vida. Apetece-me uma necrose larvar
no sossego dos afagos distantes. Existem deusas incompreendidas, mas ao mesmo tempo
amadas na bitola estreita da única via possível: da utopia e dos idílicos manjares filosóficos
ao fim da noite. Numa pedra fria, o meu aconchego, livros onde recolher a minha impressão
digital que me marca um passado cheio de futuros por descobrir. Farto das fantasias pueris
da sociedade, enredada na espectacularidade da vida. Palavra longânime e abstrusa, mas
fidelíssima. Sim, sei que gosto de empregar palavras difíceis e caras, para procurarem no
dicionário, para pesquisarem e sentirem-se mais inteligentes. Porque sou feito de uma
massa de moldar difícil, pensando na comunicação e na pedagogia, atento aos abraços do
mundo em circunvoluções intermináveis. Sinto-me infame perante a perícia da vida.

Como uma estória circular, sempre a vida e a morte. O horror dos corpos naufragados,
o ludibrio das palavras na fonética por inventar. Entre o campo semiótico e o filosófico
há muitas portagens por passar e avançar. Sem talões nem outras complicações, resfolego
entre a epistemologia e a ética, depois o estoicismo de Epicteto. Encaro a fenomenologia
como uma hermenêutica clara entre mim e os objectos que me rodeiam, como este mapa,
ancorado no cais das palavras iconoclastas. Na beatitude esbelta do pensamento, discorro
serenamente nos píncaros existenciais e sintácticos da vida, perambulo no eclectismo e nas
ortografias sem acordos possíveis com este futuro espúrio. Resta-me a pedra, já quente de
tanta leitura, tanto filosofar exegético à volta deste pequeno mundo da introspecção.